Que racontent ces photos dont je ne sais que faire et qui encombrent mon disque dur? Par exemple cette photo a été prise à la mi-août 2009. R. et moi allions passer la journée à Manchester. Nous évoquons souvent ces quelques merveilleux jours passés ensemble dans le nord. On était vraiment heureux et on le savait. 
Je ne sais pas pourquoi les canards me fascinaient à l’époque. Aujourd’hui c’est les mouettes, les pies et les rouge-gorge (et toujours les corbeaux)! Celui-ci fait trempette dans le parc de Buxton. Ce soir-là on allait à l’Opéra. On logeait dans un Bed & Breakfast à l’autre bout de la ville, perché au sommet d’une colline – comme la bicoque d’un film d’horreur - il nous fallait une plombe pour le rejoindre. Nul besoin de préciser que ce n’était pas moi qui m’étais occupée des réservations !
En août 2009 je me rendais quotidiennement au British Museum. C’est la seule photo qui me reste de ces visites. Depuis le printemps mon intérêt pour l’art s'était transformé en une vraie passion. Alors que j’ai déjà noté dans mon agenda toutes les expos que je compte aller voir en 2011, j’évite de penser à toutes celles que j’ai ratées au British Museum et ailleurs avant 2009 !
Cet été-là je lisais un livre de Marc Fumaroli. Il avait fait une expo de photos d’arbres. J’avais aussi vu une expo de photos d’Abbas Kiarostami qui photographie aussi les arbres. Je m’y suis risquée... 
Cette photo a été prise en août 2009 au Jardin du Luxembourg à Paris. J’étais venue pour une petite journée. J’avais déjeuné avec une amie près de la place Saint-Michel. 
Je ne sais pas quand j’avais trouvé le temps d’aller voir Notre-Dame.
J’aime les représentations d’Eve et d’Adam.
Ils observent la foule qui se presse à l’intérieur de la cathédrale en se tenant la tête... 
Je n’ai jamais réussi à savoir quel personnage cette statue représente .
Ce jour-là j’avais visité pour la première fois le musée du Quai Branly. Juste avant le début des cours, à l’automne 2009, j’y étais retournée voir l’expo Teotihuacan. C’était la dernière fois que je n’allais que pour une journée à Paris. Ma fringale pour les musées « m’oblige » à y aller plus souvent et plus longtemps maintenant. Quand j'y pense, 2009 est une vraie année pivot où beaucoup de choses se sont mises en place petit à petit et qui me semblent toutes naturelles aujourd’hui.
Il était sympa, cool, bien dans sa peau, intelligent et cultivé... Mais sa vie s’est accélérée, il ne sait plus où donner de la tête, il s’écoute de plus en plus parler vu qu’on l’écoute comme un oracle. Il est devenu médiatique.
Le jour du Prince’s Trust Rock Gala, la semaine dernière, il est arrivé habillé comme l’as de pique. Lui d’habitude si élégant, il s’était affublé d’un chapeau mou et d’un costume noir en laine peignée assorti de tennis bleues. Un journaliste de la BBC s’est précipité sur lui et après avoir rappelé ses hauts faits télévisuels, lui a demandé son avis sur le futur mariage des tourtereaux royaux. C’était un peu pathétique !
Ce mois-ci il est dans tous les magazines féminins. C’est devenu une vraie figure de mode. Il prend la pose, l’air si sérieux, si étudié. Le succès lui a monté à la tête. Mais on sent que tout ce buzz est très calculé. On sent que son agent fait tout pour capitaliser sur son succès, pour le faire connaître, pour obtenir des rôles de plus en plus prestigieux (il vient de tourner avec Spielberg), et pourquoi pas, aller faire carrière à Hollywood. Tant mieux pour lui mais c’est vraiment triste quand même, j’ai l’impression qu’il est en train de perdre son âme et de devenir imbuvable. Dommage, moi je l’aimais bien, Benedict.
Comment ai-je pu les confondre? Je n’en reviens pas ! Je crois que je n’avais jamais vu Laurence Olivier avant – ou je l’avais vu sans savoir que c’était lui - alors je lui ai donné le corps de Orson Welles. Orson Welles pouvait être à la fois lui-même et Laurence Olivier. 
Jusqu’au jour où j’ai vu Richard III avec Laurence Olivier. Comment cette petite personne avait-elle pu se transformer en grand et gros bonhomme barbu ? C’est en réalisant mon erreur qu’ils ont pu regagner chacun leur corps respectif. 
Maintenant Laurence Olivier est partout : je suis allée voir Hamlet à l’Olivier Theatre, quand je déjeune à la National Portrait Gallery son portrait orne le mur et le menu ! Quand je vais à Paris le cinéma en bas de la rue joue The Boys from Brazil dans lequel il joue et je passe devant sa bobine tous les jours. 
Ce qui me choque c’est que cela ne me perturbait pas plus que ça de mettre le même visage sur deux noms différents. Maintenant je regarde tous les films dans lesquels Laurence Olivier a joué.
En regardant Rebecca de Hitchcock, que j’avais déjà vu il y a longtemps, je me suis aperçu que j’avais toujours cru que le rôle était tenu par Orson Welles. J’ai vraiment du mal à donner un corps au nom de Laurence Olivier.
Ce matin, à l’heure où blanchit la ville, dans un froid de canard – les toits étaient recouverts d’une fine pellicule de gel – je suis montée à bord d’un bus vide qui, comme le chat-bus d’un film de Miyazaki, brûlait tous les arrêts. Je me suis retrouvée au centre ville en quelques minutes.
Les rues étaient quasi désertes. Le temps de m’acheter un café pour me réchauffer dans une gargote qui, en semaine, déborde de clients, me voilà dans le hall de la fac. Surprise : il fourmillait d’étudiants. On y donne des cours de langues le week-end ai-je appris à mes dépends. 
Je trouve ma photocopieuse préférée, et moi qui pensais que le samedi je serais tranquille, j’étais dérangée toutes les 5 minutes... J’avais vraiment bien choisi mon jour ! Une heure plus tard, quittant la fac avec la satisfaction du devoir accompli, je m’aperçois que le décor avait totalement changé.
Dans la rue, on installait un écran géant, des baffles gigantesques, des kilomètres de lampions et de lasers multicolores... Des paniers à salade et des ambulances s’étaient garées le long des rues – cela me choque toujours de voir qu’un événement sensé égayer une journée occasionne aussi la venue de policiers et d’infirmiers. 
Justement, çà et là, des escadrons d’infirmiers, de policiers et de balayeurs, endossaient leur affreux petit gilet jaune fluo en affûtant seringues, bâtons et balais.
Les rues étaient bien sûr interdites à la circulation – mais pas celle des badauds qui affluaient comme un vol de sauterelles sur les magasins du West End pour dépenser toutes leurs économies. J’imagine les directeurs des grandes enseignes et des plus petites se frotter les mains et se lécher les babines devant l’arrivée de ces clients si motivés !
Résultat des courses, il n’y avait plus de bus. Je me suis donc retrouvée avec mes tonnes de photocopies « Gros Jean comme devant », à devoir descendre tout Oxford street dans le sens inverse des shoppers rapaces, qui commençaient à jouer des coudes dans tous les magasins qui bordent la rue.
J’ai enfin trouvé un bus qui m’a ramenée chez moi, dans mon quartier calme. Pendant toute cette épopée, je me suis efforcée de garder mon calme. 
En fait, j’aime bien cette saison, j’aime bien l’idée qu’il y ait des gens qui vont passer leur samedi à faire flamber leur carte de crédit, qui vont aller de magasin en magasin comme des abeilles, et acheter des cadeaux pour auntie Daisy et uncle Basil. 
J’ai vu un groupe de copines qui sortaient d’un des premiers magasins de la rue, les bras déjà chargés de paquets. Elles avaient l’air de bien s’amuser. Elles finiront leur périple à Marble Arch au bout de l’après-midi, satisfaites de leur Christmas Shopping. Je les enviais quelque part – je ne sais pas qui je pourrais convaincre de faire ce chemin de croix avec moi ! Je me suis imaginée me joignant à elles... quel boulet je serais ! Elles auraient tôt fait de me fausser compagnie.
J’ai pris mon bus adoré près du musée vénéré. Il paraissait abandonné sous ce ciel plombé... 
Comme tous les musées d’aujourd’hui, il regorge de produits dérivés, on peut y trouver de quoi remplir tous les « petits souliers », ce sont ses étagères que j’aimerais mettre sans dessus dessous, non celles de H&M à la recherche d’une exclusivité Lanvin! Mais les week-ends avant Noël, il faudrait que les momies se mettent à danser le French cancan pour qu’on vienne se les farcir !
The town of Amboise lies, like Tours, on the left bank of the river, a little whitefaced town, staring across an admirable bridge, and leaning, behind, as it were, against the pedestal of rock on which the dark castle masses itself. The town is so small, the pedestal so big, and the castle so high and striking, that the clustered houses at the base of the rock are like the crumbs that have fallen from a well-laden table.
The platforms, the bastions, the terraces, the high-perched windows and balconies, the hanging gardens and dizzy crenellations, of this complicated structure, keep you in perpetual intercourse with an immense horizon.
I remember, in particular, a certain terrace, planted with clipped limes, upon which we looked down from the summit of the big tower. 
It seemed from that point to be absolutely necessary to one's happiness to go down and spend the rest of the morning there; it was an ideal place to walk to and fro and talk. 
J’étais assise à l’ombre d’un cocotier, sur une plage de sable fin. Cette plage se perdait à l’horizon. Le sable était presque blanc sous le soleil.
Le plus drôle c’est que cette affiche qui m’a laissée aussi perplexe se trouvait rue Champollion !
J'ai jeté dans le noble feu
Mais voilà... je dois travailler un peu, un peu... et lire – mais pas un roman. Quelque chose d’agréable et d’érudit, mais pas un roman. Avec tous les bouquins que j’ai engrangés ces derniers mois, cette envie de lire un bon roman est en train de tourner à l’incendie. Je pense à quelqu’un qui, au coin d’un bon feu de bois, dans un vert hameau du Hampshire, va tourner les premières pages de Total Khéops de Jean-Claude Izzo. Son chien va venir se blottir devant la cheminée aussi. Le thé sera prêt à 16h45, comme dans toutes les bonnes maisons d’Angleterre. Et les flammes vont danser, danser, dans la cheminée...