tag:blogger.com,1999:blog-75779621967646509432024-03-06T00:47:01.555+00:00ZuihitsuZuihitsu ou "notes au fil du pinceau", comme en composaient les gentes dames de la cour de Heian au Japon, aux environs de l’an 1000: « J’ai rassemblé des notes sur les événements qui s’étaient déroulés devant mes yeux et sur les réflexions que j’avais faites en mon âme » (Sei Shōnagon dans Notes de chevet)Agnèshttp://www.blogger.com/profile/00520986125785344983noreply@blogger.comBlogger934125tag:blogger.com,1999:blog-7577962196764650943.post-44784015020219842462010-12-30T05:00:00.002+00:002010-12-30T05:00:05.102+00:00Grand Chambardement<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfmaFg2CDB2y2DUR1Kib9UxnklHgyEiVhRs7si9BmCo-GLp2-_vofdUeWmcUrPn0q3aDfz0Udj3awa9FuxBJaluBcuE449XTBPqG_RTCTzlvA-8My1sQJYOJwcv3PHhpP34J1tOB0t4GA/s1600/P1080812_edited-1.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 242px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5556046810262528018" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfmaFg2CDB2y2DUR1Kib9UxnklHgyEiVhRs7si9BmCo-GLp2-_vofdUeWmcUrPn0q3aDfz0Udj3awa9FuxBJaluBcuE449XTBPqG_RTCTzlvA-8My1sQJYOJwcv3PHhpP34J1tOB0t4GA/s320/P1080812_edited-1.JPG" /></a> A partir d’aujourd’hui vous me retrouverez <span style="font-size:130%;"><a href="http://guchureki.blogspot.com/">ici</a></span> </div>Agnèshttp://www.blogger.com/profile/00520986125785344983noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7577962196764650943.post-7867154926013084352010-12-29T09:15:00.004+00:002010-12-29T10:08:20.952+00:00Home Sweet Home<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbpksLJ0sJn2tdu3iDuBwe2ehN96Q7CVVnzzwIrrd-GcWYsxb2yrNZ0T5qLBROoJcSW2xEy6mGTyOusX1YFv5TTQ-A5eANgDQrdTdMZ26-r_QCf7Ka3tfe80X1QGnWDT_savujFVXwkyU/s1600/P1090320.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5556033344941357250" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbpksLJ0sJn2tdu3iDuBwe2ehN96Q7CVVnzzwIrrd-GcWYsxb2yrNZ0T5qLBROoJcSW2xEy6mGTyOusX1YFv5TTQ-A5eANgDQrdTdMZ26-r_QCf7Ka3tfe80X1QGnWDT_savujFVXwkyU/s320/P1090320.JPG" /></a>...the city is a success, a brilliant invention, a biological masterpiece – millions teeming around the accumulated and layered achievements of the centuries, as though around a coral reef, sleeping, working, entertaining themselves, harmonious for the most part, nearly everyone wanting it to work.<br /><br /><em></em></div><div align="center"><em>Sat</em><em>urday</em> de Ian McEwan<br /></div><div align="justify"><br />Je voulais illustrer ce billet avec des « photos de Londres ». Je n’en avais plus une seule. Et puis, l’idée m’est venue qu’il suffisait que j’ouvre ma fenêtre pour prendre une « photo de Londres », et que même si je prenais une photo de moi ce serait une photo de « moi à Londres »... Londres est partout dans Londres. La photo de ma rue ce matin serait déprimante – et peut-être ce serait un vrai cliché de Londres : il y a du brouillard, il pleut, tout est gris, le ciel aussi sombre que l’asphalte, il n’y a que la boîte aux lettres rouge vif, et la superette à la devanture bleue pour égayer le tout.<br />Le Londres auquel je pensais au réveil c’est le West End, le centre touristique, c’est fou après plus de vingt ans ici ! Il y a sûrement plus de lumières, plus d’animation que dans ma banlieue, mais je laisse à d’autres le soin de faire marcher le commerce !<br />J’aime la description de la ville que fait Ian McEwan. Bien sûr, toute cette mécanique bien huilée peut dérailler – il suffit parfois d’un simple épisode neigeux – mais si on ne pensait pas la ville comme un lieu harmonieux, on ne mettrait jamais les pieds hors de chez soi. Mais aujourd’hui l’endroit le plus harmonieux de la ville est chez moi, au chaud, un livre dans une main et une tasse de thé dans l’autre ! </div>Agnèshttp://www.blogger.com/profile/00520986125785344983noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7577962196764650943.post-15178150415089657392010-12-28T10:00:00.002+00:002010-12-28T10:13:01.402+00:00Reconstruire Tokyo<div align="justify"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5323325947745621026" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgs_ttdiYvTYP9AQ5Bjk5cNYXzeQo0MYE74h3sCCASAVTBb7zZTPonPZbTQxyVo5BBmxMSDF7b6Mpj-WTENZiKeHxKl4KszMr2GmP7quSby-8B_fbikjpauxDOmLCkFDYzgsBoosOed_Vg/s320/P1020935_edited-1.JPG" />Il y a deux ans, je passais Noël au Japon. Cette photo, je l’ai prise du Shinkansen, en revenant de Kyoto. J’avais les yeux encore tout étoilés par le Mont Fuji. Quand j’ai vu les rames de la Yamanote, j’ai su que nous arrivions dans ce qui fut la plaine de Musashino, « une province peu recommandable » selon Dame Sarashina (au XIe siècle !). J’y pense beaucoup ces jours-ci. Je commence à avoir du mal à croire que je suis allée au Japon, je me dis que je ne pourrais plus jamais être aussi dégourdie, bref, j’ai peur de m’encroûter. <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5555643912710180498" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDleiDakA8-YnD066cjvmXxEWoZPR-m2BW-kBCasfEAiRDBcN0beuuIhDkdRCNOKEh4EdrufgAKoAtii7BtIglIapIqvuRclll5E_hBJugWwbtsIgpxiqIKBsmfRC5dmYqg5qv5xuqLSI/s320/P1120309.JPG" />A Tours, quand je suis allée me promener dans le Jardin des Prébendes, je me suis crue au Japon.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7KqZ_zopRatd2Hq8dVvWRujqEqDWLCFmaX9JloB8XZPB-yWTgqa4AfagqC86wnUNjydRur3HkYgBFf3sO4CqGgGBPOycaFId4ALY4N_1owLmTBYIDuh5jSOs0O37xM5Pgexdlf8WFGoE/s1600/P1120313.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5555643917604797298" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7KqZ_zopRatd2Hq8dVvWRujqEqDWLCFmaX9JloB8XZPB-yWTgqa4AfagqC86wnUNjydRur3HkYgBFf3sO4CqGgGBPOycaFId4ALY4N_1owLmTBYIDuh5jSOs0O37xM5Pgexdlf8WFGoE/s320/P1120313.JPG" /></a>Je me croyais dans le Parc de Shinjuku. Pour le ciel bleu, les allées bien découpées, les magnifiques arbres et les perspectives soignées. Et la sensation de liberté, d’avoir des milliers de choses à faire et à découvrir.<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5555643904368918738" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQ1y1UAJHtZoslLbO-2UdLE_GiRHt91dO-6CvIHOiKLd71NjVtr501d47e4yeD0Zs4D1zvUFSXCHdFEscoGXmjBuG7BQzMoqQIkSFa_L2UqcxQg8k45au1N7Rryh3Wy9lKmt30_SzryJk/s320/P1020279_edited-1.JPG" />Là, c’est Shinjuku, le vrai. <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5555643908018237042" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBX3GI62k523S1BStK3AG8fJ2rMHkiqEzSJHtkXhyphenhyphenLsG41HgZ9jL_8yuWwXZ5o2Zk0BoHB8WL70IPDJdcTFfNraoU6aMjt0IqxOdKv3biIGJcelaMRGa1qlLLtCDKM48TTtDqdCCcGLVQ/s320/P1020340_edited-1.JPG" />Je me souviens très bien de l’endroit du parc où j’ai pris cette photo. Une petite allée sombre, excentrée, j’étais toute seule... Je ne voudrais pas enjoliver les choses, ni paraître exaltée, mais je crois que je n’ai jamais été aussi heureuse qu’au Japon, parce que je vivais un rêve. Je retrouve cela en allant à Paris, mais pas aussi intensément. Tokyo, c’est une fête !<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5555643895152412226" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUiLDrt2JdorzKlJw7jEbph4dasaTzFFceEAyM0VpXo5TPfSjixwg0TQM1-AfR1F-9vPuPV6EJKd1lTOzV5K8cJ6isq89bsLp4f24atr944fuHrLnvfbjqweYzkLPhoOOfd2cIpy_HR9s/s320/P1000127.JPG" /> J’aurais tant voulu que les Prébendes soient le Shinkuku Gyoen ! Il aurait fallu que je sois soudain atteinte d’amnésie, que je décolle de la réalité... Que manquait-il au jardin tourangeau pour que l’illusion soit parfaite? Une lanterne de pierre peut-être ? Mais les corbeaux avaient beau s’époumoner je <em>savais</em> que je n’étais pas au Japon. Depuis mon dernier voyage tant d’autres choses m’ont intéressées que j’ai l’impression que je dois reconstruire le Japon et Tokyo dans mon esprit, pour pouvoir m’imaginer de nouveau là-bas. Tokyo n’existe plus, ou pas encore, et je suis comme Dame Nijo qui découvre la plaine de Musashino... <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5323320757613233474" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhG_EjZ7ecXDeMZJkHGkTO_tpuhF6X5nXAPP0Me_Xo3LwuyB5arnJo5hh8ZAOnO32xER87JowO90u5OOXgExNbMAm8ybcvFX2Z5BnKNuuFl4r2u9599XC3RbA9gL7tHCSjvJL9lmnfyr-s/s320/P1030523.JPG" /> <div align="justify"><div align="justify"><strong><span style="color:#993300;">Musashino</span></strong> donnait une impression d’isolement complet. Devant coulait la rivière Sumida. Les roseaux de la plaine de Musashi ployaient sous la morsure du sel qui les avait desséchés.<br /><strong><span style="color:#ff6666;"></span></strong></div><div align="center"><strong><span style="color:#330033;">Dame Nijō</span></strong> (1289)</div></div><br /></div>Agnèshttp://www.blogger.com/profile/00520986125785344983noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7577962196764650943.post-22164931816686119002010-12-27T07:00:00.023+00:002010-12-27T08:58:06.329+00:00Histoire d'une passion<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHROVKgD8SlrdMXrrl1T3BPivkHcXY8G_GHJ7DoOl9HTnDpvnsQy_veAGKtl1PoWoyCc-J1tmG0JUQ14Bu4wpv773ww26FXV27Wl4T_FFA2ShQLxWBaCtU57IJO6rVXuaADtGOiyvozME/s1600/P1080420.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5554589606868920946" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHROVKgD8SlrdMXrrl1T3BPivkHcXY8G_GHJ7DoOl9HTnDpvnsQy_veAGKtl1PoWoyCc-J1tmG0JUQ14Bu4wpv773ww26FXV27Wl4T_FFA2ShQLxWBaCtU57IJO6rVXuaADtGOiyvozME/s320/P1080420.JPG" /></a>Il y a un an, j’étais à Paris. Un après-midi, par curiosité, je suis entrée à l’église <span style="color:#003333;">Saint Merri</span>, dans le quartier des Halles. Dès mon retour à Londres, j'ai cherché à en savoir plus sur cet endroit. C’est ainsi que je suis tombée sur un délectable ouvrage, publié en 1830: <em>Tableau historique et pittoresque de Paris depuis les Gaulois jusqu’à nos jours</em>, dont l’auteur est Jacques-Benjamin Saint-Victor.<br /><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5554565138132463282" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWWoDEwhgbef3GYrkSTV9UaesEU8dw3RHcJh-irOdf5OwyipVVQDbYFCiSgCRN922ULScQ7RcVLw6p4ZILjlpC1n8BOYvjkbIzLUruxLmlp2SA3WSp4qqpMO1yJykxQVMKaOjCeQkm-p8/s320/P1080249_edited-1.JPG" />Au chapitre consacré à l’église en question j’ai lu qu’un certain <span style="color:#003300;">Jean de Ganay</span> « premier président au parlement, puis chancelier, mort en 1512 », conseiller de Charles VIII et de Louis XII, y avait été inhumé. D’autres recherches m’apprirent qu’il avait été l’ami de <span style="color:#330033;">Guillaume Budé</span> (1467-1540) qu’Erasme surnommait « le prodige de la France », qui fonda le Collège de France, que François Ier nomma <em>Maître de la Librairie du Roy</em>. En lisant sur sa vie je rencontrais d’autres personnages de l’époque : des érudits comme Thomas More ; un cardinal conservateur de la Bibliothèque Saint-Marc à Venise ; un écrivain envoyé au bûcher pour hérésie ; et d’illustres imprimeurs vénitiens. Ne dit-on pas : « Quel grand roman que l’Histoire ? »<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 297px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5554576429019611970" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlSKbwZZAngy_wp8e4DqWLkrfqDtIMH4vRzyfd6Ev_2xMecSmnRyNoGfasRUfS7R2JS0LgNnP7laJDjoOQJ_GGfpvEKWC6yy_eSwsRknLa8QjYK_0oSrLQWl5Nq_igEFDu0ihWiHkwDE4/s320/P1080679_edited-1.JPG" />Alors pourquoi m’arrêter en si bon chemin ? J’ai fait subir le même sort à l’église Saint-Gervais Saint-Protais et Saint Paul (ci-dessus), dans le Marais. Chemin faisant, ce sont les sculpteurs, les architectes, les graveurs, bref, les maîtres d’oeuvre de ces églises qui m’ont attirée tels que Salomon de Brosse, Jacques Androuet du Cerceau - en mars, le Musée du Patrimoine soutint ma passion naissante avec une exposition sur cet architecte - et Nicolas Pinaigrier la « figure de proue du vitrail parisien » au XVIe siècle. <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5554571204595206306" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifY12OpdYOlz3mDZLcPyD7VdqRwNkkwWeGbXCM_Lp44ZPYrSA5NJAVKGzh8SeNWIa5pugWt2JrxYY6p4r5Fhws4JRLvNEdIT4mz1XA_iRP4Lqcep6XqggOGeU9ukFfzK9UuNhpKTXEe3Q/s320/P1080311.JPG" />Fatalement, je devais rencontrer <span style="color:#003333;">Germain Pilon</span> (1528-1590), un des favoris des rois pour l’exécution de leur tombeau – ci-dessus une Pietà qu’il réalisa pour Catherine de Médicis et que l’on peut voir à l’église Saint-Paul dans le Marais - et son ami <span style="color:#003300;">Barthélemy Prieur</span> (1536-1611), sculpteur lui aussi, ainsi que <span style="color:#003300;">François Anguier</span> (1604-1669).<br /><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 286px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5554576419468264962" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOmDZitsOHxjynv0mAa2Gy6O2EKRUdjRDLC870fvSuJYU4j9paPxgZONlGJpIkefEPYXE7xwZNrhEZwMEZ8m05SUJBKgaV0xw17xyMrqvWIwjycfyp80wulXF0RKaLTbt3eZ80JOD0I_Q/s320/P1080422_edited-1.JPG" />Quand arrivèrent les vacances de pâques, je ne pouvais que me précipiter au Louvre, dans la partie consacrée aux sculptures, que je n’avais jamais visitée. J’y retrouvais tous ceux sur qui j’avais passé tous mes loisirs pendant l’hiver à lire en long et en large : <span style="color:#cc0000;">Philippe de Commynes</span> (1445-1511) par exemple, ici en compagnie de sa femme Hélène de Chambres, « homme politique, chroniqueur, mémorialiste », familier du tyrannique Charles le Téméraire, passé dans le camp de Louis XI, « enfermé dans une cage de fer » à la mort du roi... Que c'est croustillant!<br /><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5554576408371582898" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhx3GcYWlli3e-jokNSIhLxykDAdBaO6AusxthoUM4lw_s0xQiZfEePTE0zdSfTGhLneZr87bStoLKFV4lF4nruqx9zvvxOwmDsG-S92P4v5YYiEsZ0aymN_teTpNY_OXYRkMog1OEm1g/s320/P1080409.JPG" />Ou bien <span style="color:#ff0000;">Philippe Chabot</span> (1492-1543), comte de Brion et Amiral de France, favori de François Ier avec qui il est fait prisonnier à Pavie, qui permit au navigateur Jacques Cartier de poursuivre son exploration de l’Amérique... Qui est l’auteur de ce gisant en albâtre « l'un des chefs-d'œuvre de la sculpture de la Renaissance en France », le saura-t-on un jour ?<br /><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5554576414330205458" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmgqOfKwSq34wxkRIdEtCWCQvGBwssjKTdt10CZSl8UnDaLXiPE9BROxOTdRF8-Fpqh0Q-v-GW-HznMPwFfKZjexcuNYID8DQyFEBjX6ifizwtwr_EPHLQSFvdnCtZpIVDerLtBHKOGSk/s320/P1080412.JPG" />La plupart de ces oeuvres proviennent d’églises détruites à la Révolution. Elles étaient entreposées dans d’autres musées avant d’atterrir au Louvre.<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 314px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5554546851832859234" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpvFguC__B9TCuMSxCAhYjIjuWY1z2bAAmVW_yPOJgdSp581YrBZdCGdR5EWmwdXlFHp2egJJBEZEb-aJGmW-SESwKHXf5JpPgxdNq0wy9QPgVsOV5wcngZGsGLx8-u5D5tfJ2xwmKdtE/s320/P1080359_edited-1.JPG" /> Par exemple, du monument de <span style="color:#003300;">Christophe de Thou</span> (1508-1582), premier président du parlement, conseiller d’Henri II, Charles IX et d’Henri III, « commandé par Jacques-Auguste de Thou à Barthélemy Prieur en 1585 » ne demeurent que le buste, les statues de la Justice et de la Prudence, ainsi que deux « génies de bronze imités des figures de Michel-Ange du tombeau des Médicis à Florence.» <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 282px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5554546845383310242" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihjR11-IDNNB5TDWE6k7AIZQSlp4uqkXKJAl-ID8lcPM6f5CafTcY5UAHFGUt2PY2Oql-66K3gR3DIo1lcU5MDPChM1aQJz4iwy65QLhJm8BXTC_2uBnk0jT_C6xh9413A28dpoqgQsC0/s320/P1080247_edited-1.JPG" />La prestigieuse famille de Thou possédait une chapelle dans l’église de Saint-André-des-Arcs (aujourd’hui disparue) à qui Armand Arouet, le frère de Voltaire, avait fait don d’un médaillon en marbre représentant Saint André. Outre Christophe de Thou, dans cette chapelle étaient inhumés son fils, <span style="color:#006600;"><strong>Jacques-Auguste</strong></span> (1553-1617) et les deux femmes successives de celui-ci : Marie de Barbançon Cani et Gasparde de La Châtre. Ci-dessus sa statue sur la façade de l’Hôtel de Ville de Paris.<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5554546854871454642" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjdbp2W71724EQW7GWpO-LPchpMN3Fo-bE3tfrx4lSeIgr-VEE9726Ett3VV2Ql5TTkrSUsvX9Lk7YbvfyqhLlEFyJ8Rb5IP02T6omR3xhxhf4GAiGe-LFMh26Ns_H4iyVhOvtcqlUjzQ/s320/P1080373.JPG" />C’est ainsi que le <em>Tableau historique et pittoresque</em> décrit le tombeau de « Jacques-Auguste de Thou, président à mortier au parlement de Paris, historien célèbre » : <em>Au bas de la décoration et sur une tombe ornée d'un bas-relief en bronze, est la statue du président. Il est représenté à genoux devant un prie-dieu, revêtu d'un grand manteau fourré d'hermine. Le bas-relief présente plusieurs figures allégoriques, entre lesquelles on distingue la Justice et la muse de l'histoire transmettant le nom de Jacques-Auguste de Thou à la postérité. Toute cette sculpture, exécutée par François Anguier, est d'un bon faire, et peut être comptée parmi les meilleurs ouvrages de cet artiste. (...) Les statues de ces deux dames (...) sont placées sur deux piédestaux en avant du monument de leur époux. Ces sculptures sont également dignes d'éloges, tant pour la pose que pour l'exécution. </em><br />C’est ainsi que je le vis moi-même, mon imagination reconstituant les morceaux manquants, la larme à l’oeil, avec l’impression d’être devenue la troisième veuve éplorée de Jacques-Auguste ! <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 234px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5554546859016502306" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMPOYsmmkSbn22XsHgAJ3BEouDlK5ksPFZIALlAtbBHODsodUfrERrQAKl8osD5g1dqcoeyW6vOBAXiUOAAINbmpfuc8o2cSWoEgZSSe1qxHvGvKWn66YN95363qRFSS9j2vgn_F_Q7oM/s320/P1080374_edited-1.JPG" />Avant de voir <em>en vrai</em> son tombeau au Louvre, j’en savais d’avantage sur lui: qu’il avait servi sous les règnes d’Henri III et de Henri IV, et que ce dernier l’avait nommé « grand maître de la Librairie du Roi », digne successeur de l’illustre Guillaume Budé. Il avait enrichi la bibliothèque de son père et la sienne était célèbre « ouverte aux étudiants et aux étrangers. » On dit qu’elle contenait 12729 volumes et qu’elle « fut dispersée en 1789 ». J’aimerais tourner les pages d’un livre ayant appartenu à la bibliothèque de Jacques-Auguste de Thou... <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5554547921680466786" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZB7cZjcz4M-v2wPbwohhh8Gg8EW0u5gAR5a6-2HrsZcBNjXIX88vqmD_XSP_PqD86fskJ0mUDLaOOYOYYjpc2w7Fd7Cmh4gK1exhUaIR6d1Zds1kmk7JBdhAfgk7S_yYgL3WHXpHjzr0/s320/P1080382_edited-1.JPG" />Je ne me lasse pas de lire ses <em>Mémoires</em> où il raconte la mort du Duc de Guise, les troubles de la Ligue, la Saint-Barthélemy, ses entretiens avec Henri III et Michel de Montaigne, son amitié pour Pierre de Ronsard, ses voyages en Italie (il visita le lieu où François Ier avait été fait prisonnier), ses séjours à Tours, la guerre contre l’Espagne aux côtés de Henri IV jusqu’à la paix définitive en 1598... j’en passe et des meilleures... Jamais je n’ai lu de livre aussi captivant qui me rende l’histoire si proche, si réelle. J’ai l’impression que je suis dans la pièce quand de Thou prend congé de Henri III au château de Blois, quelques heures avant la mort du duc de Guise. C’est du 3D avant la lettre !<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5554546868054390962" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVQn0Yvk_tzco5hyphenhyphenklmSDS_sCkhej8dL-bJrOMCzeV-50QUlHlovBV1KRY0G7w8BfwPhOmiUUJBbsqjkUoF7PLM900GHwuYRMeFtXDWXaXVKGG1XS-1SXe6G3Rdsn8sK09qviHutrWgV0/s320/P1080381_edited-1.JPG" />Certains passages me font rêver, comme la fois où, pendant la campagne de guerre contre l’Espagne et attendant la venue de Henri IV en Anjou, il est logé « à Chinon dans une grande maison, qui autrefois avait appartenu à François Rabelais, Médecin célèbre (...). II soutenait que la raillerie était le propre de l'homme, (...) s'abandonnant à son génie, il avait composé un Livre très spirituel, où avec une liberté de Démocrite, & une plaisanterie outrée, il divertit ses Lecteurs sous des noms empruntés, par le ridicule qu'il donne à tous les états de la vie, & à toutes les conditions du Royaume. La mémoire d'un homme si agréable, qui avait employé toute sa vie & toutes ses études à inspirer la joie, donna lieu au Président de Thou & à Calignon, de plaisanter avec ses Mânes sur ce que sa Maison était devenue une Hôtellerie, où l'on faisait une débauche continuelle, son Jardin, le rendez-vous des Habitants les jours de Fêtes, le Cabinet de ses Livres qui donne dessus, un Cellier pour mettre du Vin. » La maison de Rabelais, devenue musée, je l’ai visitée il y a quelques années.<br />Je suis consciente que tout cela ne passionne que moi, mais je ne voulais pas terminer l’année 2010 sans évoquer <strong><span style="color:#993399;">Jacques-Auguste de Thou</span></strong>, le hasard qui me l’a fait rencontrer et les passions joyeuses qu’il m’a inspirées. La muse de l’histoire, en gravant son nom pour la postérité sur ses tablettes, a bien réussi son coup ! </div>Agnèshttp://www.blogger.com/profile/00520986125785344983noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7577962196764650943.post-71604988188164447942010-12-26T06:00:00.013+00:002010-12-26T06:00:02.337+00:00Nei-je<div align="center"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553947843376199794" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHkLU97WSh69foN7yoP6GNoqRYYNTTMox_XFZWuTysmhd3hxqokPVKpN1ImHCceFsw-cqe4ceGditM7x01aY2lXmLfnX7lVgx6oieNhDq8yesPH3FUuOGrduSwwyXJ7JtgKmUtp6e59IA/s320/P1120566_edited-1.JPG" />Chemin des neiges profondes<br />Ce qui est derrière semblable<br />À ce qui est devant<br /><br /><a name="kusatao"><span style="color:#663300;">Kusatao NAKAMURA</span></a><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553947854179878546" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbWsxlHfvlrtF7K7jL9MRMj8UeKUdfkjF892haToNmdqmfGlVHHfITBPsnyb7mN4MgN_74esDa-0XclMZsHstqwrpDZ6tjYOSGpsa1Y-mE28I1fmWX3nxpsefKtxJRaa2ptFBhf6JWqOI/s320/P1120571.JPG" /></div><div align="justify">Le train, dont le terminus est Bournemouth, traverse un monde en noir et blanc. <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553948647026722306" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2oVKaITMFWD4RJmlfNg91NVjHq0SlLarJu5EySSNqdAoWUQpEzBWrDJNkAiL-cIvv65Pa67_UE4iJofkLg4cp5_DddDZv5XqflCrSS9m7ojjfg3vVevuvzrlxJKOBjKrX9vdaTSvKAOU/s320/P1120580.JPG" />Aucune âme qui vive dans ces grands paysages blancs à perte de vue. J’ai beau avoir fait le chemin de nombreuses fois depuis une année, j’ai l’impression de traverser un pays inconnu, sans repères.<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553946512144682834" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiH4m3taTqkeOZFUH6wUPy0d-BEE7NCEHx8qkDGAr7M8KhprWgR1rU4Mc8MYe27dP313Z6vrG2QlfnwD1pLFrW2lrqnLGMwQ8Bk1mozk95mi5_mJaVoyWCVNY5OZ4axgl4hf2zRBpQC66M/s320/P1120551.JPG" />Quel travail pourrait-on faire dans un champ ? La besogne est terminée car la nature se repose, enfin, je crois...</div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553946518918025394" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLNBvQk8jAy2tNS9ly1S6llFmxf9pgWuYfVrIY22i0YH3yJgPUsVsZd3OCqxvq0J1ImDEdJDU7_KU95sXctlhAXVUcCUUnZxOBtMV4UvVN5c_KlBkEzly7o0DGsNX7LwaTU0I2tvi8NWE/s320/P1120552.JPG" /> <p align="justify">Je n’y connais rien en agriculture, mais l’image d’une nature assoupie, me plaît. Et j’aime cette photo couleur sépia.<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553946522726386466" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizLLKM2bRpK4NhvFu_U8oy6NqcEqLAAOmKaqT8d9bFKU8W1gzsWJfPDRd8Mouf4WhKm-OeWGBac8Sc9aeywrapdBAygXIb_UMumSWVcLk-kp3SDqIOpiZcFQwKMI2eB1EKxffqExcAJNQ/s320/P1120556_edited-1.JPG" />Des vaches, qui devraient être au chaud dans une étable, s’abreuvent dans un ruisseau dont l’eau doit être gelée. <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553948637456456162" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvINM6vm6nl4acevh5g5MLQrcGaCawDqKADJAcEjxm_AMQropXXBqQBZvp3ktYe4A2la49heX7K3KBodiP1OZaz_mioiX0RtMj9RmQFq5fyXQ9H-7rLGXzwVDqsXYMpJKyGCsCDUUlaXo/s320/P1120579.JPG" />Des bâtiments apparaissent juste avant une gare, mais toujours pas l’ombre d’un humain. <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553946502757226658" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmTXj1takisHPTyzGAKx0FMpImdHLscBE8sFGQ3ziVAUge-2c8dQZItlXoFtTgTNNSP1E1u6rSOXJQygLFsmQt22Gz_75ohYV48pfj5b0bmwr8sAXzKWCQ76cuP9zSJoQw6ls0JX64SyE/s320/P1120531.JPG" />Dans le train, les conversations sont feutrées, on ne fait pas cas de ses voisins, ils me resteront anonymes.<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553946506839684754" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgK977EBwaS4Q7l-7IoghvXMG6VPnBva0GdR4vPyow7B6RWakxUYLkVbhuj8ODca5hksmYSYZJewaAafPTlt_bwqToKa2QaJQYZhw1EZhyphenhyphen9mwsugy6bnFDKtP64eAH087-V-yfPESYVDA/s320/P1120533.JPG" />A travers les arbres un cimetière sous la neige, avec ses pierres tombales alignées: le train ralentit soudain.<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553947857093868786" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWWFCts6X5ALZLGQCjSYkcIOBFGT2HiR4f2VkGu6y60maw283TL0DJN9yJ4jTrH3EYPUtdNbrYfgTYZEVsdmRbpmoCA4jJYcoyYC1xvCFkmszZoTUsKMCIkmHEXUoC7QQthW4TRiWJcDs/s320/P1120575.JPG" />Des paysages dénudés qui me font penser aux tableaux de peintres chinois aux noms monosyllabiques qui ont écrit d’énormes bréviaires sur leur art ancestral. Ils y détaillent minutieusement chaque coup de pinceau. <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553947838623756690" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhv_kUlMc4N7TUnn6SRyvz15BNkNe1DbeoBMVg2c00VIbM0bOgUTvx0A4ljy82iIEMzz5-3c9cwxdFVACqOoECz7JCmGL0YvmCBzncYyXBgXA73vtXpTvZnAQf0B7izA3E_97gz3-IjwVc/s320/P1120565.JPG" />Il ne manque plus qu’un poème classique, peint à la verticale dans un coin de l’image, et un sceau à l’encre rouge...<br /><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 207px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553947837357593490" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQ4ow4mu0QnQ5ZFdcg_eqpi4a54QgSK7di3E_MH12v7JNbL2hVgq7_65s72f2RA9YDX0qvrGYabDM-4KR1XH-zJ0b1zv1sk4fhAVqAzp2jSbp0uaeDSvuncHBv1zZJK8XOnn4tS5vM7qM/s320/P1120563_edited-1.JPG" /></p><p align="center">Violente chute de neige,<br />ciel et terre<br />en parfaite harmonie.<br /><br />Setsuko Nozawa</p>Agnèshttp://www.blogger.com/profile/00520986125785344983noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7577962196764650943.post-80682321337801817252010-12-25T06:00:00.008+00:002010-12-25T06:00:01.597+00:00Merry Christmas!<div align="center"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553812959138479042" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglhQEbmLo1fVL70XGxsI58XvPgScl-P049ovp-2MDHNbPS9dImrl4niRa9_rHv1jXwglj1caVDIAbeto__0vC5z1X9AqBHpTq8PJ6tpKucxCHpLHOGKU9I-jicp2G2lfqXPdeM6nMj4sc/s320/P1120500.JPG" /><span style="color:#009900;">Like the snow<br />That is falling today,<br />May Christmas and the New Year<br />Pile up more and more<br />Happy events!<br /></span><br />Merci à Otomo no Yakamochi (718-785)<br />(Green Park sous la neige) <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553980373433414338" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj02i_7z0o1_g2j8TAs8pNJmi39FOzUtbMdNAIKQXx_PgrNNnKtrv6SiptWicVbF2vnf-17A_U3D7iNM2Xz36uk0Ph364qToz2It6ml_HtTYfaLQpaPYmR9sqx6QBm3fmhCfAE9UCZdDKg/s320/P1120607.JPG" /></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"><span style="color:#cc0000;"></span></div><div align="center"></div><div align="center"><span style="color:#663333;">Découvrant ses strates,<br />je découpe<br />la bûche de Noël<br /><br /></span>Takako Hashimoto (1899-1963)<br /><br /><span style="color:#003300;">La lame tranche<br />la bûche de Noël<br />très lentement.<br /></span><br />Miyoko Hashimoto (sa fille!) (née en 1925)</div><div align="justify"><br /></div><div align="center"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="color:#000099;">Ces deux-là, la mère et la fille, c’était aujourd’hui ou jamais !</span></div>Agnèshttp://www.blogger.com/profile/00520986125785344983noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7577962196764650943.post-49976296557985444372010-12-24T06:00:00.010+00:002010-12-24T07:56:32.980+00:00Le petit oiseau va sortir!<div align="justify"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 294px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553777320607411826" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3hatdd0VqOLn-y2E0mviRPJOmrlmpUaWDTMuMXtb_32PoDovK1prr86Fj28X1ky13k1rfgz0TPPf_NdtbGayg4tkMSOlhnpgdUB-JjYo-nA59q_m0mmf3LNlp9Z4e2HQtBvluEIMh-1E/s320/P1120610_edited-1.JPG" />A Londres, j’en ai vu deux en l’espace d’1 an. A Winchester, j’en ai vu une floppée en quelques heures. Celui-ci chantait « his little heart out » a dit N. Je n’avais jamais vu ni entendu chanter un <em>robin</em>. A Londres, ceux que j'ai surpris se contentaient de sautiller.<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 285px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553781171560030930" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrDQN_1APSfP8rFHeak_ME0ylSpbN5vSC2W9mJ0v5DAD0EpPvxuyUIxc4Cu4D7SCs6x5UlPNirbIpBokSPjSOEf7V93iADXdRVxujAVF9OhO5PMJzYRgLl6ewT6aJDSHF32DgMNwaUoZc/s320/P1120614_edited-1.JPG" />J’aurais bien aimé avoir un téléobjectif pour suivre le ballet des oiseaux autour du distributeur de graines! Si j’avais ouvert la porte ils se seraient tous carapatés « comme une voilée de moineaux », alors je me suis contentée de les observer de derrière la croisée. <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553777310019598978" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2oORyetXgEmtYyhA_NBQMize7f_XvzOU7yjIebjHYqVqebuD7NPUKal5Uj0GujtKrfZJvoX7hfQqaehuthAPxOPkSAYcnkuaGxObWpLRjcGO56rwg6ZOF13XFzLdtH80QRgAILgoeMiw/s320/P1120598.JPG" />Avant, à Noël, on trouvait toutes sortes d’objets ornés de dessins de chats. Aujourd’hui, c’est le thème du rouge-gorge qui se décline sur tous les tons.<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553777312653067282" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSfh7f-C9M88Y8_vUMwheKTT_75jQUcasauU-rXnCeqNEyGBsEAJ7nZ9I8ENUch7LEvuurGZ9mczRZY0b4rScHnIJgcDnHHTxqSy2k2zmFSCV6uPkPoqaN4KRiiCteLqbG3iUqB2_YMTg/s320/P1120599.JPG" />J’aime le rouge-gorge pour sa forme – on a envie de tenir son petit corps tout rond tout chaud dans ses mains – et ses couleurs. <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 262px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553781188190996562" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgy0YVwX2l4lAOdbcoD_t27FxKLL00PA2w8rvF9s5dvdn6h0OjxwzwZ79czf9iHX4u78m67bKAuYuQWAVjKGRcphbjd95pbfsTrKBFICq6vuGuPyk-Z23YYyjgz5_qHiJPCLwrJ9FEq_xA/s320/P1120618_edited-1.JPG" />Ceux qui ont un jardin doivent en être blasés, mais pour moi c’est si rare d’en voir un que leur apparition est un instant magique. <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553777322155114514" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHYuCa5x50ShtXMLXqckxT14sDZCDnF_TQcc0D2_MxAeW0iFVNsdfE5t63x_ETyXSb2hWGyOpH_zEISms8hyCakaop6371Fn-LVyorb6LaPtQ0U7gj-yhIxEONmZ-id1uVKT62g-DdqSA/s320/P1120601.JPG" />Avec la neige, tous les oiseaux ont disparu de mon quartier. J’espère que les gens ont mis des distributeurs de graines dans leur jardin !<br /><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 230px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553781156400842322" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6eJWpdvgE1YBHPkYOFp_IEO7rU7PqotVFFPqycnNeUzgYqJAN-ZZ3FXUVEqUoOPXswkofFfYGvVy29RS4DvLlSzkUubz2HsJjJyj-WarJ-PMrHMvi8WBqosnbG_8XOxhA3eCG7896_Fs/s320/P1120613_edited-1.JPG" />Mais un des plus beaux cadeaux de ce premier jour d’hiver fut ce grand oiseau aux plumes multicolores qui faisait l’équilibriste sous le distributeur de graines sous le regard désabusé d’un autre oiseau à tête bleue: un pic-vert ! (En fait un de ses cousins: un pic épeiche)<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 267px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553777333498930706" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSG4XiHlS1BaVa3o97tOlbsciSi3lQxGONv2_KI4CLGhc1CYf_DuBprUA7kwXxzySid59uFx9CLpzkiiJE7toNc7-J7XKJhPX1R0IavdI2_TcfDNoRcF6nfZN6GHRbrJTU6YtyHek-E8c/s320/P1120612_edited-1.JPG" />Quelle chance ! J’ai vu un pic-vert ! Le premier pic-vert de ma vie ! Si beau et si goulu! Plus un oiseau n’osait s’approcher de cet ogre. Ils se contentaient de picorer les graines tombées au sol. C’était touchant de voir tous ces oiseaux différents – rouge-gorge, merle, ramier, moineau... – se côtoyer sous l’arbre-restaurant. C’était triste de voir tous ces oiseaux aussi affamés. <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8CA-qtiOf4LPQztz7ES9WeNRLeDPoE0bXPYnC81XmGNrch4Z89l32_eBQSqXEkS5vdD7IOKu-MuhN0uavaRvTO2MAY75Q38ClcYtDIwrW5RAXdugvcsXGQh_8uTPRnO7HzbUhg3fXeOc/s1600/P1120616.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553781182645009650" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8CA-qtiOf4LPQztz7ES9WeNRLeDPoE0bXPYnC81XmGNrch4Z89l32_eBQSqXEkS5vdD7IOKu-MuhN0uavaRvTO2MAY75Q38ClcYtDIwrW5RAXdugvcsXGQh_8uTPRnO7HzbUhg3fXeOc/s320/P1120616.JPG" /></a> <div><div><div><div><div><div>La neige du jardin signalait aussi qu’un faisan était passé par là... Alors que je parlais de tous ces oiseaux à S., elle m’a dit qu’on lui avait offert des jumelles et qu’elle même aimait observer les oiseaux. Je pensais être la seule citadine à me transformer peu à peu en <em>bird-watcher...</em> J'aime les haikus sur les oiseaux, comme celui-ci, d'Issa (je l’aime d’autant plus que quand je suis arrivée dans la campagne mardi dernier, la première chose qui m’ait frappé c’est la qualité du silence qui y régnait): </div><div></div><div align="center">Le pic-vert a cessé<br />De tambouriner l'arbre pour écouter<br />Petit tambourin du soir</div></div></div></div></div></div><br /></div>Agnèshttp://www.blogger.com/profile/00520986125785344983noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7577962196764650943.post-22898194646528598812010-12-23T07:00:00.000+00:002010-12-23T07:00:07.927+00:00Bombance<div align="center"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 266px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553423543359230114" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQGKs72kutSaQGyQlBxCrhqE1hSJaez7RtKn6jmKFCdVDHybafvO2wFvN1USK4dAMFmGFSfZ0TXi-mtTXvnBz8ooeNqIA0dQe3pnkAbN5VjTQ2NAbZfemZL9YE1GqikY3J7T2swtWYcfA/s320/P1120589_edited-1.JPG" />A Winchester, il faisait froid, </div><div align="center">Mais pas tant que ça. <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 256px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553423547377837618" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNDLjR_XtTzPkDJIyU7xNMHEPdEAMwzmhXojpbwpsJ31IIBdYS9VbFUu6TD8yw7O9w6WWch2EEWbzWu2PhTZYQlN6nKLlsqRZEa46WE23m4TlXGePTlurm4FFJnOOrWy0ShnC5ZoqLZ7U/s320/P1120590_edited-1.JPG" />Les trottoirs étaient glissants<br />Mais pas tant que ça non plus. <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553423556321064962" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibFZZgEiMceUoO3RnxJwJfX6ZffVh0wzkvpvYx5TecFSsdSeB9uU1oRY0p9X3nTjiCrZaqomwdBy-paMRh-BWcPDUUPUtlE34YDvIGXAMeUM_SW6YDIUhC3Uq-ycTFvT5dgqmgeC27Nyk/s320/P1120591_edited-1.JPG" />L’eau limpide de la rivière semblait glacée<br />Et les truites étaient allées se faire congeler ailleurs.</div><div align="center">Les rues étaient parfumées au feu de bois,</div><div align="center">Et cela m’a encore évoqué Ifrane et Immouzer au Maroc.</div><div align="justify"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553423566642074850" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjppeyki5vWwDvMXILTlZcYDywUDVDQ9Z07tyUUYlp1rditXyiIbZHFjrxUtQmRe_e___gE8ndBPyLAz-J86jvB-M0IOQQLSn8SgLcMgTAg0n8GpsQmv6aSnOzwc6b0YSkouMy5rafWhZM/s320/P1120596.JPG" />Je souhaite à tout le monde, une fois dans sa vie, de pousser la porte de cet accueillant pub pour venir goûter son célèbre hachis parmentier ! J’étais comme un coq en pâte !<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553423561592265618" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiy-R17smASYRPAysXYCeWwlAcjJ1f03TGEdLNldy4GMYF7yyo4NSU3MhFIVInOzc0xpxB8eu1LXFeEXSTrYKrjZ-BPwQU8JtiDDbt4PPwJg5JMSirgwhASKLkDEyVyNHFX9WTCRmu9aTc/s320/P1120593.JPG" />Les belles assiettes restent rarement vides, à Winchester ! Et en attendant qu’elles se remplissent, on parle de tout sauf de nos chevaux et des incartades de nos enfants. <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553424333886638114" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJ3qwRl5TiGlS4UEqD0GJ-4ENxczxIi6elBrvLR49ynx9B8iCaIsoqmwhIJLFpiBd2Nx4-8A_ZKt51jLcspOb-nUPZ8hRqq7rMmCmuOAZc3thFnBfI_UbkiT_JSADaT6y7V40nbfS-jXQ/s320/P1120597.JPG" />Alors que la table d’en face attaquait ses<em> fish & chips</em> – je n’ai jamais vu d’aussi grands poissons et d’aussi longues frites, ça me donnait l’eau à la bouche – je ne perdais rien au change en plongeant ma fourchette dans mon savoureux <em>pie</em>.<br /><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553424340762140530" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9jyipe38r0ugw4hPyEMgzJC9dGkY4WjEufYQmVqZHC9p3FDEPvFwgUxhJ_IQfE6NfV0pm1spy-_tlz7D7q2afwQcb7YaST-SNrsIMCxLKiKnycflHHT8tYfzn2jwqwgaLdNcRjAA12tk/s320/P1120617.JPG" /></div><div align="justify"><div><div><div><div>C’est près d’un bon feu de cheminée, un chien à mes pieds, que j’ai dégusté ces <em>mince pies</em> faits maison. La brume glacée qui avait peu à peu recouvert le paysage a fini par sonner la fin des agapes et l’heure du retour vers la capitale.</div></div></div></div><br /></div>Agnèshttp://www.blogger.com/profile/00520986125785344983noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7577962196764650943.post-32367625037384930752010-12-22T07:00:00.011+00:002010-12-22T07:00:07.837+00:00The Lethean's influence of exile<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7sbv3OCUrSykmeps73YOVR2iOCBXaygfEF1grxKwZwGcwKS3NFeM6cMLypNlnrzKwYk-fKeTaH-tsQsecZY3VMme0Go3DS_2EBdO82xLGBVvcCqWy08b646hsZOWR1cLtPEGQfjwRRxs/s1600/P1120358.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552464834774495762" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7sbv3OCUrSykmeps73YOVR2iOCBXaygfEF1grxKwZwGcwKS3NFeM6cMLypNlnrzKwYk-fKeTaH-tsQsecZY3VMme0Go3DS_2EBdO82xLGBVvcCqWy08b646hsZOWR1cLtPEGQfjwRRxs/s320/P1120358.JPG" /></a> <div align="center"><div align="justify">Dans les premiers âges du monde, nous le savons, on croyait que chaque territoire était habité et gouverné par ses propres divinités. Un homme pouvait ainsi, en traversant les hauteurs limitrophes, se trouver hors de l’atteinte des dieux de son pays, dont la présence était confinée dans les cours d’eau, sur les collines et au sein des bocages, au milieu desquels il avait vécu depuis sa naissance. </div><br /><em>Silas Marner</em> de George Eliot</div><br /><div align="center"></div><div align="center">(Ce corbeau m'a beaucoup plu - Il faisait la vigie)<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552403814945641842" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwdAJ9ZFrbqdPWeDtkGUnfiaXSbizDz_rGKlUZCf0M5kubIpaKrlMbRDkRkkSnFJWWwsdFWQcpJeXLeJhKg9OZZyMwgQDif6U2yHeB1qB-VkeHrJ8-0cZb2ll8eJ5c9cPJBjefV7kTCvw/s320/P1120355.JPG" /></div><div align="justify">Il y a 130 ans, le 22 décembre 1880, George Eliot mourait à Londres. Je n’avais jamais lu une ligne d’elle avant jeudi dernier et j’étais loin de me douter que Silas Marner était tisserand, je croyais qu’il s’agissait de l’histoire d’un marin, genre Moby Dick ou Billy Budd ! <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552403812178437970" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMPb5lE-eJAmaBMKOMIj8WEsbjJbekWfn2eLbASgztGWjv8ZFpEMwVvJffETVj0khb7BKjnoOpQNpvx6gE-uq56c9c4Cokcde6oi3OGYWvjgiEdCS-_raye_HWR-L5pGS2Fi3gCuDet3A/s320/P1120354.JPG" />Qu’est-ce que c’est bien écrit ! Et que ça fait du bien aux méninges de lire des romans profonds, touffus... On ne lit pas, on déchiffre, on décrypte, c’est comme une chasse au trésor. On a envie de le lire à voix haute tellement c’est beau.<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 216px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552403823199980946" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1ichrZBZp5wN5Cb9eh_EAo7sOsUpVP-g7vtxU_S0_M7K1Ea3IdSJIcBXHQU9LYS8KnNbytto0QdeCA0J4LjwV0QdjA_B2MizvOZRgwDgt27-MFoUVIHklk_HLa6k5JLKx7i1CD4u0Sks/s320/P1120357_edited-1.JPG" /> <div align="justify"><div align="justify"><div align="justify"></div>Il est quelquefois difficile, même aux personnes dont l’existence a été variée par l’instruction, de maintenir avec fermeté leurs opinions habituelles de la vie, leur foi dans l’invisible, et le sentiment qu’elles ont réellement éprouvé des joies et des chagrins dans le passé, lorsqu’elles sont soudainement transportées dans un nouveau pays. Car, là, les gens qui les environnent ne savent rien de leur histoire et ne partagent aucune de leurs idées, — là, aussi, la terre, leur mère, présente un autre sein, et la vie humaine revêt d’autres formes que celles qui ont donné la nourriture à leurs cœurs. Les âmes arrachées à leur ancienne foi et à leurs anciennes affections, ont peut-être recherché cette influence de l’exil, qui, comme l’eau du Léthé, efface le passé. Elle fait qu’il devient vague, parce que ses symboles se sont tous évanouis, et rend le présent vague également, parce qu’il ne se rattache à aucun souvenir. Mais, même l’expérience de ces âmes peut à peine leur permettre de se figurer entièrement ce que ressentit un simple tisserand comme Silas Marner, quand il quitta son pays et ses amis pour venir s’établir à Raveloe.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="center"><em>Silas Marner</em> de George Eliot (Chap. 2)</div></div></div>Agnèshttp://www.blogger.com/profile/00520986125785344983noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7577962196764650943.post-48207049421328494842010-12-21T07:00:00.007+00:002010-12-21T07:00:04.138+00:00Supplique au Sieur Hiver<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfDYGtlMQ8aI53ohBEmjRFTUBC13DoWU8f32pB7DeNQ7GPXidYsqr2EC7XHQB6WQi9_8kP6HzevhBtStB3_vYjVPCJRQmDB7G7ZBtoEGpDrI5B3KbK3CUY-5brb-SNC1PeKHEPlwWdOyY/s1600/P1120491.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552466237367848338" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfDYGtlMQ8aI53ohBEmjRFTUBC13DoWU8f32pB7DeNQ7GPXidYsqr2EC7XHQB6WQi9_8kP6HzevhBtStB3_vYjVPCJRQmDB7G7ZBtoEGpDrI5B3KbK3CUY-5brb-SNC1PeKHEPlwWdOyY/s320/P1120491.JPG" /></a> Toi si beau, toi si froid, Hiver, Hiver,<br />Laisse-moi aller à Winchester !<br /><div align="center"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552466227927515330" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2XJaz-pNRQlvsGGCPygtNmdEEGdFwdx8mGg0Aft6QROKpNEGzGpQ1yMYOkAtPRDDwDNadgZaLepv5iSWNHPnhjoXLVutmpMzNEjaW2f1oB8ej9lrGYoHNTTwviSB0-bx30WmqbLz40qM/s320/P1120483.JPG" />Veux-tu que j’aie le coeur amer ?<br />Veux-tu me mettre la tête à l’envers ?<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg79OCKaQPWQezTrL6nk0FJRwirZ_vCh3-AiqyeLZ8ncZTzPLdOxDZHoHx23UsCM2Tb4T7j39moVP-86GOx0f-Mcy7Qh8ETilIV4ZvedscDIjkt7n0SD5ou6N-5THXI2oa6Wp4Y0k97Ptg/s1600/P1120487.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552466232948031554" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg79OCKaQPWQezTrL6nk0FJRwirZ_vCh3-AiqyeLZ8ncZTzPLdOxDZHoHx23UsCM2Tb4T7j39moVP-86GOx0f-Mcy7Qh8ETilIV4ZvedscDIjkt7n0SD5ou6N-5THXI2oa6Wp4Y0k97Ptg/s320/P1120487.JPG" /></a>Je te montrerai de quel bois je me chauffe<br />Si les oreilles tu m’échauffes<br />Je serai rouge de colère<br />En pelote j’aurai mes nerfs<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 285px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552466216429687154" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRqZKZ4i6M2fn86E8Iz9RMlAzfVzZzQhxU2K3GePLzOqnQaL-JkLumKyJ3kshvtuosfGxALkJTNVb2Bst04OS_-lNR2dlT0HryTlClS0_S2xfW8XmhxmSB1HupGtrV0hj4sjnLTUPi-MI/s320/P1120473_edited-2.JPG" /> <div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjq9wYlUgplT6g3V4T7WcwGTY2ImOmqjaccxQI94LJTWBPKy0r2czqdhVJ3-zH5gasobk4hoVWY2j-1fTHOfnUstFgEVaY0KyuINgNVtWibiQw85Tup5KpuSKHvyDOPUBhMtlqsFDLrolo/s1600/P1120463_edited-1.JPG"></a><div>Si, méchant Hiver,<br />Tu ne me laisses aller à Winchester ! </div></div></div><br /></div></div>Agnèshttp://www.blogger.com/profile/00520986125785344983noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7577962196764650943.post-47600111314643564312010-12-20T07:00:00.013+00:002010-12-20T07:00:07.941+00:00Je ne suis plus celle que j’étais...<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 264px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552336970108181794" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjt6DZGdy8-NQJ6iMy-sWMInvjts4_hncdn7Jw1ilUIJiBzk_7RkD9O2S5vRL5sSKFnPzW4Kctn-Ge-NwsYOLxBjZgfk3SjKontyS48uEad7HKaU1cxL9pH0XzbhE44DxBXavwLSKj6dc/s320/P1120317-copy_edited-1.JPG" /> <div><div><div align="center">Agréables déserts, séjour de l'innocence, </div><div align="center">Où, loin des vanités, de la magnificence, </div><div align="center">Commence mon repos et finit mon tourment, </div><div align="center">Vallons, fleuves, rochers, plaisante solitude, </div><div align="center">Si vous fûtes témoins de mon inquiétude, </div><div align="center">Soyez-le désormais de mon contentement.</div><br /><div align="center"><em>Stances à Thirsis<br /></em>Honorat de Bueil, seigneur de Racan (1589-1670)<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552336968442011378" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFPitiDLztW6Un7P8JeOlUDYG9WMyirBzuGt3dz4C0WnjgXrZ8sxFuNaykztlnK0rW0eYs-O687S0CVoQSQ8jjFPw_Nw8YkUHRhq0N4PLoMgJopMJm5dU_vUXPYBBhK0s4Uzsyb5dsh2Q/s320/P1120317-copy.JPG" /></div><div align="justify">Dans le Jardin des Prébendes à Tours se trouve un buste du poète Racan. Ce nom me disait bien quelque chose, mais j’ai bien peur que ce soit plus pour l’avoir lu dans le journal régional – il s’agit du nom d’une commune : Saint-Paterne-Racan - que dans un recueil de poésie. Une rencontre fortuite mais qui me fait rêver au <em>Pays de Racan</em> (à une vingtaine de kilomètres dans le nord de Tours) : j’aimerais bien visiter l'été prochain, quand il sera ouvert au public, le Château de la Roche-Racan.<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 189px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552369986925676066" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5zDqbwQ2V6WBN9V-k8b0flfAmi-cc4V4y9vM_UW18nQLQqwK1ggnOIK6p1FjMSDha2KcuMe78JrcXe60gISMtSpenZF-eLA-sGUfkQN4wZ2C57kSE0wT0TWqrJniNKck8kagLOvAB4z0/s320/P1120411_edited-1.JPG" />Je n’ai passé que deux jours à Tours, mais j’ai découvert pleins de choses auxquelles je n’avais prêté aucune attention jusqu’ici. Par exemple, en revenant de la fac, avais-je déjà emprunté la rue Littré, dans le Vieux Tours ?<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 264px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552369982610126658" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTOLJYd-BI2-RvVF9LUNMOA2Xjodf3tggXXy9t2jkGixmfi1Ywt3AFobLXgNM91gOXx7F4rJ2RbHos0ixSYUrp9LP67sNn8FssFL1pz0NW82fNstzzWAY_lhivnQjqXo5LOq0Se6KiWmw/s320/P1120408_edited-1.JPG" />En tout cas c’est la première fois que je passais devant l’église Saint-Saturnin, ancienne église du Couvent des Carmes, que Louis XI, en 1473, finança en deniers sonnants et trébuchants. Menacée de ruine, elle est fermée au public (<a href="http://www.flickr.com/photos/tourainesereine/4313550047/">ici</a>).<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 226px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552336964962418514" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwMwpHC05IYaOdLTwyQ6WKlUdGozaA2tjmpzTPmyP14ntVO6mXHKYmEYgLWPmlW18qn4d7O8UdwBlnZ1GWSnVdLHqxzpMf5sIkIcZ69EeI7MuUnhz0SaFtbFHzUf6GdhGYYHhLcEURGGY/s320/P1120412_edited-1.JPG" />Je ne me suis jamais non plus vraiment intéressée à Jeanne d’Arc. J’ignorais qu’elle avait séjourné à Tours en avril 1429 (<a href="http://unregardsurtours.blogspot.com/2010/01/1429-jeanne-darc-fait-halte-tours.html">ici</a>), et que c’est là que l’armurier Colas de Montbazon (?) lui confectionna son armure sur mesure (je me demande bien comment doivent se dérouler les essayages d’armures!) et qu'Hauves Poulvoir, que l’on dit d’origine écossaise, lui peignit son étendard : « La Pucelle print son estendart ouquel estoit empainturé Dieu en sa majesté, et de l'austre costé l'image de Nostre-Dame. » (<a href="http://www.histoire-genealogie.com/spip.php?article1151">ici</a>) et (<a href="http://guide37.com/index.php/details/le-sejour-de-jeanne-d-arc-en-touraine.asp">ici</a>). Bien, j’ai entendu les voix de la raison et c’est du pays des Anglois - que Jeanne d’Arc souhaitait tant <em>bouter hors de France -</em> que je vais enfin m’intéresser à son épopée.<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 217px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552369985187433362" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifXhox5RI_7fdzhm7RYo435eqR-mCj6Hlg1TKVuRzeRcKcKW4BtuSFQzebyKf47Kfzqgw93FsY7xBXZDfRfvPn-YHVZktTeWMmGMZYiyK5H5ZZ98FXvc0DGLcsdjNCTdyBFShVeuuRdFw/s320/P1120409_edited-1.JPG" />En rentrant en Angleterre je me suis interrogée : <em>A quoi pouvais-je bien m’intéresser quand je vivais à Tours ?</em> La réponse est simple : je rêvais des Etats-Unis en écoutant du Bruce Springsteen. Je n’allais dans le Vieux Tours que pour manger des crêpes et boire une bolée de cidre! J’ai l’impression d’avoir vécu en aveugle dans cette ville. Maintenant je compte bien rattraper le temps perdu, chouette! (<a href="http://tourainissime.blogspot.com/2010/01/tours-est.html">ici</a>) </div></div></div>Agnèshttp://www.blogger.com/profile/00520986125785344983noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7577962196764650943.post-41744173758160107352010-12-19T08:42:00.006+00:002010-12-19T10:17:13.086+00:00Puisqu’elle est tout hiver...<div align="justify"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552314380766821890" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqa5KEaJTxxbIcUhB2bOU1IHr91C9EU9z0sG4X9ow1jM9Uxc3cpnxw9N1YzmN2qVSNTxoPYIsbwKmWRhZlJekXo9N3nd72Kjwam9v81_ETu6e76vuByEPzVUdaz4nMSlMdh7LRs3tYQmQ/s320/P1120430.JPG" />La journée d’hier s’annonçait bien et il n’avait pas neigé pendant la nuit.<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552314388881357970" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZ1JSySc4iKjCGVtAJw7JunGJgQo6yKodaE6wYQBUt-E0JsNrkkj3YxjWiS7prcd2BNlv8ZltBp_wNCkzKXQLriKInfr9CAIvexy7LTphVkOltXvkPLOWeAZs9CriO5fBkEfzPjQtE2yo/s320/P1120433_edited-1.JPG" />Quelques heures plus tard : tempête de neige sur Londres. A Leicester square, où j’ai failli en quelques minutes me transformer en bonhomme de neige, tous les passants venaient trouver refuge à l’entrée du cinéma Empire. On secouait la neige sur nos vêtements en rigolant, incrédules devant la transformation de la place en station de ski. L’ambiance de mon restaurant chinois préféré baignait dans la bonne humeur générale. Les serveurs, rigolards, étaient aux petits soins pour nous. Ils nous accueillaient les bras ouverts comme si nous venions de traverser la Sibérie! Et tous les convives, après avoir commandé leur <em>dim sum</em>, montraient la vitrine du doigt et commentaient les bourrasques: la plupart le faisaient en mandarin, et deux l’on fait en anglais !<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552315290351263762" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPImclHw-hkP7BQCydxknzQKPRMqElBrtTD_CuO0qo82Tqzg3TRGh6PkBst9W-eJLg8DTuRVSCL3hC3_pUP3_FVzPmdJzvBjsecKTit6oxjER2TlODKhl-3dSrrrZRvATE3jpjDf5KyHI/s320/P1120438.JPG" />Quand je suis sortie d’un cinéma de Soho, la neige avait cessé de tomber. J’ai vu <em>Catfish</em>, un excellent documentaire sur les aléas qu’il y a à utiliser Facebook : Nev, le frère du réalisateur, un photographe new-yorkais, noue une amitié avec Abby du Michigan, une petite-fille prodige qui transforme ses photos en tableaux. Il finit par tomber amoureux de sa soeur, Megan. Tout ce petit monde correspond via Facebook... Un jour Nev décide de leur rendre une visite surprise... Ce qu’il découvre sur place est légèrement perturbant, mais ça pose des questions si intéressantes que je n’arrête pas d’y penser. A voir ! <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552315291608467314" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh86qz2qbGfpRTebSji1oFuenz9eIU5gL5s9RpdRoPUqUoJ5qoIHsuAcI2nMnRyEGqVtXdiG5li2DyEi02h1_DOvGvvjEPsfN2pAl50iME6QcaZ1PXY-qYeiI4Lb3ky8cvzvn2J9-tWOLM/s320/P1120446.JPG" />Les décorations de Noël imitaient bien les flocons géants qui n’arrêtaient pas de s’écraser sur nos têtes !<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552315299500254898" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEy6LYEdNewnXvberImu5mFmNdD8_RTeXdJTlOSmNPKUqg2yqd9bG6WNTlQg4gpRT7Vjgf_4kO2cphh-kMOvwEK8bbey7OYCsJIKgnB4agQyOTVbPmCCGLJLfkaZOeOIlD5FNj4cQfRrc/s320/P1120456.JPG" />Dans mon quartier, on se croisait en pataugeant, la circulation était au ralenti, on traversait la route comme s’il s’agissait d’un chemin de campagne. Et on se souriait d’avoir l’air si patauds.<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552316480881449026" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUteFDIysapdFoUKjO6K82JMHpkn2xXtUbye6Ztt05BRcGzi3WN4uZS-7YCphVcSI_DH_FOXw4wBbw9y5s0rmACLvUhdr-KnMaVecyVGam4fyz0UGYqAtn51ZRaXRPwFRtzbyYvcApggM/s320/P1120492.JPG" />La neige est encore tombée pendant la nuit. Tout est blanc. Mais aujourd’hui je reste bien au chaud. Je suis encore bien enrhumée mais je me sens totalement en vacances. </div><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYUxyEMBsde5y5qARi7MI0LpwZYDFHco_xJ6ZcpAcaU31e8a87Ty3L5lXKdmYOWGUJVwqUJnR4N1tbmsF4JIQkDHeE83T-P74fpzIohgqq1hwsib-4H6AivTwTqQ1lKSYOzps-dNLnyLE/s1600/P1120496_edited-1.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 266px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552316488782242578" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYUxyEMBsde5y5qARi7MI0LpwZYDFHco_xJ6ZcpAcaU31e8a87Ty3L5lXKdmYOWGUJVwqUJnR4N1tbmsF4JIQkDHeE83T-P74fpzIohgqq1hwsib-4H6AivTwTqQ1lKSYOzps-dNLnyLE/s320/P1120496_edited-1.JPG" /></a> <div><div><div><div><div><div>Puisqu’elle est tout hiver, toute la même glace, </div><div>Toute neige et son coeur tout armé de glaçons, </div><div>Qui ne m’aime sinon pour avoir mes chansons, </div><div>Pourquoi suis-je si fol, que je ne m’en délace?<br /><br /><em>Sonnets pour Hélène</em> de Pierre de Ronsard</div></div></div></div></div></div><br /></div>Agnèshttp://www.blogger.com/profile/00520986125785344983noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7577962196764650943.post-25844967337813000632010-12-18T07:00:00.010+00:002010-12-18T07:00:02.001+00:00Au 36e dessous<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhb5oQi3DkuUbsqQE-uYhjFoKFZkGyzsSYiZds3yDX42mbETZNPoXhxFrvTFIJt-V7-rDKDGk_QxLs04xj00gftMiRNx5t16sz-XjyAdsTGQLnadzwVZuA3EAXd3lQIkK-22Kir3h9fwEY/s1600/P1110623.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5551727508464963890" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhb5oQi3DkuUbsqQE-uYhjFoKFZkGyzsSYiZds3yDX42mbETZNPoXhxFrvTFIJt-V7-rDKDGk_QxLs04xj00gftMiRNx5t16sz-XjyAdsTGQLnadzwVZuA3EAXd3lQIkK-22Kir3h9fwEY/s320/P1110623.JPG" /></a>Hier, je me suis réveillée avec un rhume carabiné et j’étais crevée. J’avais travaillé jusqu’à minuit la veille, tout était bouclé, j’étais en vacances. De plus, ce n’était qu’un petit rhume, il ne fallait pas s’affoler et il ne neigeait toujours pas. Mais le ver était dans le fruit !<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPUZo2JSMaBGw-kG5jjvrnGx9j91u4xg2pRZJmFLvXIaFW4n9FOFfB8F4Z2CvfFHk3mA1wae1A6SZHAH9zchxwata382Js06tmmADJqYPd9qYrWcmuZtlHyRDVk-AzKLXo_RLfj_KOSII/s1600/P1110127_edited-1.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 230px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5551727499832330258" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPUZo2JSMaBGw-kG5jjvrnGx9j91u4xg2pRZJmFLvXIaFW4n9FOFfB8F4Z2CvfFHk3mA1wae1A6SZHAH9zchxwata382Js06tmmADJqYPd9qYrWcmuZtlHyRDVk-AzKLXo_RLfj_KOSII/s320/P1110127_edited-1.JPG" /></a>Quelques minutes après m’être félicitée qu’il ne neigeait pas, à 11h30 précises, le blizzard nous est tombé dessus. Tout est devenu blanc en quelques secondes. Peu à peu, mon humeur s’est assombrie. Mon rhume empirait, j’avais très mal à la gorge. J’étais de plus en plus fatiguée. Le fait que je n’avais rien mangé depuis la veille ne m’a pas effleurée. Il faisait horriblement froid. Parler me devenait impossible, et la gorge me faisait très mal. Je suis rentrée chez moi en grelottant, en pleurant, en imaginant la ruine de mes vacances. Je me sentais humiliée d’être malade, d’être aussi épuisée moi si fière de ma santé de fer ! <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 261px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5551727497059388818" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh96jXqPbk4D-BotmwcPHb2pQzHwZDqUp0ZIFQq1ILC3CnPG9I17LhQawFbfJGLs7fhSudgnCESrt50N1oTa4J8oBz1hRgO2QMkJxscg9HTXhl-rz1jDi0HgQVCVEmm4hTPk35FMUqJpzo/s320/P1100712_edited-2.JPG" /> <div><div><div><div><div>Quand je me remémore ma journée je vois bien que dès le matin je n’en pouvais plus, et que j’aurais dû me reposer. Le plus cocasse c’est que c’est de voir la Tour BT de l’arrêt de bus à Tottenham Court Road qui a déclanché les grandes eaux. Je pleurais silencieusement et je ne pouvais plus m’arrêter... Je sais pourquoi : sur la couverture de <em>Saturday</em> de Ian McEwan on peut voir la tour BT, et lire ce formidable livre c’était la seule chose au monde que je voulais faire, et ma maison me semblait si loin ! Il faut vraiment savoir s’arrêter...</div></div></div></div></div><br /></div>Agnèshttp://www.blogger.com/profile/00520986125785344983noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7577962196764650943.post-8588436512640403792010-12-17T07:00:00.004+00:002010-12-17T07:00:03.728+00:00Anne, ma soeur Anne, ne vois-tu rien venir?<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvf3mCo7jL7hSxcuLqrobQ89-jfqBf4z4O-ojW_WkQBFtS2MYQlCEVlBcz3I00D-vTxaZe0dQlaHRz_e-mkxBzZrciCjl7XSyBlO8XILzyjqXd1KQex2qJFc9k_9klrFuXPkMY9wbTeTU/s1600/P1100499_edited-1.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 283px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5551402949356325762" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvf3mCo7jL7hSxcuLqrobQ89-jfqBf4z4O-ojW_WkQBFtS2MYQlCEVlBcz3I00D-vTxaZe0dQlaHRz_e-mkxBzZrciCjl7XSyBlO8XILzyjqXd1KQex2qJFc9k_9klrFuXPkMY9wbTeTU/s320/P1100499_edited-1.JPG" /></a>Vous, là-haut, la voyez-vous s’avancer comme les cavaliers du conte, la neige qui poudroie ?<br /><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbxjkDru16iEfsmHULtfujwvKOIKbOpHdh9a9Qu0J-M_UCC3Rp-WyXL3zQCqz0GoL6Wyr0YD_P2ub8WCWYAyxVWOr5amp40gDrrVUBAuxBbCPXj74iMf2Oh3-J0YwiPaqJdC1X9i1cA3w/s1600/P1080246_edited-1.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 314px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5551402944535123138" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbxjkDru16iEfsmHULtfujwvKOIKbOpHdh9a9Qu0J-M_UCC3Rp-WyXL3zQCqz0GoL6Wyr0YD_P2ub8WCWYAyxVWOr5amp40gDrrVUBAuxBbCPXj74iMf2Oh3-J0YwiPaqJdC1X9i1cA3w/s320/P1080246_edited-1.JPG" /></a>Toujours rien, M’sieur Estienne ?<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 303px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5551402935462275666" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibMjj50CsDxI_BTtWC-FuXxhfu1z3NvvMGo1TMgadaAApG4B6gf-XJiPHvM6GLHA46xc-q63kYNbznzDSTJAziu1sNHpX9HfOVOlM1PjMekQv5Y_GUiSbyW5sgv0d-dFmZg4RF2nGByIA/s320/P1080245_edited-2.JPG" /></div><div align="justify">Au premier flocon, alertez-moi, Pierre Viole, seigneur de Guermantes, que je commence à me lamenter...<br /><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 295px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5551402928709064146" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgquKOUfoSP35wsCrftkwXK9Wo_UuWbos5ist_vMW7kT7hOM8c0eVx3YVuG26MHKI0sfqKuzi1THcRYgM17xivEi9OlYfnHaGq8xkmcBHk70th9ECm4tCSZDhGhWrkLHLk7k3dE5mJ2fy4/s320/P1080243_edited-1.JPG" /> <div>J’ai tellement de déplacements prévus aujourd’hui, j’ai besoin de trotter pas de patiner n’en déplaisent au chroniqueur Pierre de L’Estoile (il a connu Henri IV, lui, et il aurait pu identifier sa tête mieux que tous les chercheurs du monde !) et au prévôt Etienne Boyleau dont les perchoirs de l’Hôtel de Ville de Paris donnent sur une patinoire en ce moment...<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5551402925365102978" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTAe_cmEYP3laW27Y5siYQV0BtoyCiYPlcMbc5WyELJzboxXmSRCYnxtY1OMeSdgfbu1Xf2XtodWCeayUwcJUnKns_CCfaVkXf8w9LHFe76ypHJjZQx8XqgiYLgWrG3p1CppD1jMAOzMQ/s320/P1080223.JPG" /> <div><div>Votre regard n’augure rien de bon, statue de Notre-Dame... Intercédez pour moi pour qu’il ne neige que jeudi prochain et surtout pas, surtout pas mardi !</div></div></div><br /></div></div>Agnèshttp://www.blogger.com/profile/00520986125785344983noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7577962196764650943.post-16004781036114111222010-12-16T08:00:00.005+00:002010-12-16T08:00:10.458+00:00An emotion of happiness<div align="justify"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5550887654941475938" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPjr6JkJWEayncfm2fRYQb7bRZmkEwk5Ihz9Y_K4zUZcLRRL-rAZZhnHPNTqWmCrj1L4qu62qc7Ze8WIeNN9fSCb-ASd00ZfnGnZ93hyphenhyphenSioNMIvus9r9vTnb_pgPD8c-2GGf2XdJKZohw/s320/P1110776_edited-1.JPG" />Aujourd’hui, je ne vais pas chômer. C’est le dernier coup de collier avant la quille ! Je veux tout boucler et travailler jusqu’à plus soif ! Mais ce soir.... ce soir ! Et demain... demain ! Et après-demain et encore après-demain et encore encore après-demain.... !<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5550887648840854114" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhz57xFSozg_nAX7v-7xmRUpuA1zHNeHrcVnyXs3uXx59Ru2wSTNJgzwn21nkuCRbb0RwOTGRhDV6k8ZHyIEZofzdmChHlcrHHjiwElzCiz7W7eFfN81-ElkVRRfEr5o0_L_xaYHbENw_c/s320/P1110774_edited-1.JPG" /> <div><div>Pour être en vacances, il faut <em>se sentir</em> en vacances. On ne peut pas le décréter comme ça. Peut-être faut-il faire en une journée tout ce qu’on aurait voulu faire sans le pouvoir pendant des mois: par exemple faire la tournée des expos (<em>Cézanne</em> à la Courtauld Gallery, <em>Poussin</em> à la Wallace Collection et <em>Diaghilev</em> au V&A), ou se balader tout le long de l’Embankment, aller au-delà de la Tate Modern, vers les docks et la Tour de Londres (l’an dernier, presque jour pour jour, je suis passée devant et j’étais vraiment en vacances, je m’en souviens encore) en marchant à l’allure d’un sénateur, ou bien visiter l’Abbaye de Westminster, continuer en allant saluer les corbeaux dans St James Park, remonter par Piccadilly Circus, et aller voir un film débile comme <em>Mon beau-père et nous</em> (Little Fokkers) avec Ben Stiller et Robert de Niro, et en sortant aller au Curzon cinema voir <em>Somewhere</em> de Sofia Coppola... <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5550887660541270978" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOtFd5FiRFl6qHPXhpiWQX5J9cwAO8MVt448QZmga-xdJQPwHDIQN0UaOJRX8VEhdiYr0A2WnCKxAlZfwgMxAsP87eK8w_WoPr6weUqXrNrAQmcEDiuqr_SDIGI1uqVPeKfH2OoLfyBUU/s320/P1110783_edited-1.JPG" />Je sais qu’à un moment elle va m’envahir, cette émotion qui pénètre par tous les pores, qui délasse tous les muscles, qui dissipe tous les stress, qui dissout toutes les petites mesquineries, et qui donne envie de sauter de joie et d’embrasser tout le monde : elle a pour nom <em><strong><span style="color:#ff0000;">elation</span></strong></em>. </div></div><br /></div>Agnèshttp://www.blogger.com/profile/00520986125785344983noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7577962196764650943.post-57915240651314083722010-12-15T05:00:00.006+00:002010-12-15T05:00:03.300+00:00Mc Solar<div align="center"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 281px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5550247591674970946" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnXW7HlU4ixBjK22WTRNMpeCCS4tRFX-68zrew2AV6LdZA9x-xQE-WbD7oXDDXwD3BGALJZNdqRwGgAQjG70gFa4hW17iby7JlucCb81KI8LHpntHZzqJz808clgPpp9GDMgsMlsf2ztc/s320/P1120406_edited-1.JPG" />Je me souviens.<br />Sur la plage de Chesil </div><div align="center">Rêve d’envol<br />Un secret au pays.</div><div align="center"></div><div align="center"><em>Poème dont l’auteur est le hasard <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 285px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5550247599898859698" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2dzWCwIaNzmNMmSjJVmprJ7x3QrsygMKnfM8hPUP0EArmxDDAkVNa3lcnocpvyvMXgoLGdffyK89dvYfDGAf3tJNlHeuZOUdprepFSp26FWGOdxIe3f6kcBDWwWUXihWB7NACRY6VhGk/s320/P1120407_edited-1.JPG" /></em></div><div align="justify">J’étais en avance ce soir-là – une chose qui ne m’est plus aussi naturelle ces derniers temps (cela ne m’étonne pas que, sentant les vacances et l’oisiveté au bout du tunnel, ma montre ait rendu l’âme entre Lille et Londres...). Il y avait un <em>Waterstones</em> dans le coin. Je regardais sans les voir les couvertures des livres et aucune ne m’attirait plus que ça. Je n’étais là que pour tuer le temps, n’est-ce pas ?<br />Sur l’étagère des best-sellers trônait <em>A History of the World in a Hundred Objects</em> de Neil MacGregor, en tête du palmarès depuis sa sortie, le cadeau numéro 1 dans la hotte du Père Noël dit-on. Moi, ce qui me plaisait, c’était d’écouter la voix du directeur du British Museum sur la BBC, et ce livre je n’en ai pas envie.<br />Juste au-dessous patientait <em>Solar</em>, le dernier roman de Ian McEwan. Je ne l’ai pas feuilleté, ni tenu en main pour en lire les premières lignes ou la quatrième de couverture. Très peu pour moi ce genre de livre... Pourtant, sur le chemin de mon rendez-vous, la photo de Ian McEwan aperçue dans <em>Le Nouvel Observateur</em>, a surgi de mon esprit. Je retrouverais cet article le lendemain - <em>Ian McEwan dans un jardin anglais</em> - il date d’août 2003 !<br />Pendant plus de sept ans, il était là, tapi dans un coin de mon cerveau, comme une bête préhistorique sommeillant dans une caverne depuis des millions d’années et qui se réveille soudain parce qu’un imprudent aura décidé de traîner ses guêtres à cet endroit-là !<br />C’est le geste manqué – de n’avoir pas feuilleté <em>Solar</em> – qui m’a fait acheter mon premier McEwan (des nouvelles, je voulais commencer doucement). Ce livre dévoré, des recherches sur l’auteur effectuées, sa voix entendue, son univers cerné, je me suis mise à lire <em>Saturday</em> avec passion (le personnage principal, Henry Perowne, est un spécialiste du cerveau et pourrait aisément expliquer d’où m’est né ce coup de foudre). Et bien entendu, <em>Solar</em> rayonnera sur mes belles et douces journées de vacances... </div>Agnèshttp://www.blogger.com/profile/00520986125785344983noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7577962196764650943.post-63487309850462469282010-12-14T05:00:00.003+00:002010-12-14T05:00:05.116+00:00Et qui gourmand de tout, de tout insatiable...<div align="center"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5550234432349878434" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjV76XRfOq4RBsb6vPQjvmtUZ1WRqvBb0VjjSl2SQZW_RgbRIdzcqxaQrKNGUqnmTqGaFXvpbIQ-s_jgBaT47DMSKnHPduwqaou5aTTmu8gFMoWjDMTjVe8QC2-1oghMEpxnQecT_qq3TM/s320/P1120371.JPG" /><span style="color:#003333;">Je vous donne des oeufs. L'oeuf en sa forme ronde</span></div><div align="center"><span style="color:#003333;">Semble au Ciel, qui peut tout en ses bras enfermer,</span></div><div align="center"><span style="color:#003333;">Le feu, l'air et la terre, et l'humeur de la mer,</span></div><div align="center"><span style="color:#003333;">Et sans être compris comprend tout en ce monde. (...)</span></div><div align="center"><span style="color:#003333;">Et le ciel et les oeufs de blancheur sont couverts.</span></div><div align="center"><span style="color:#003333;">Je vous donne (en donnant un oeuf) tout l'Univers :</span></div><div align="center"><span style="color:#003333;">Divin est le présent, s'il vous est agréable.</span></div><div align="center"><span style="color:#003333;">Mais bien qu'il soit parfait, il ne peut égaler</span></div><div align="center"><span style="color:#003333;">Votre perfection qui n'a point de semblable,</span></div><div align="center"><span style="color:#003333;">Dont les Dieux seulement sont dignes de parler.</span></div><div align="center"> </div><div align="center">Pierre de Ronsard<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5550234418905024354" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0hGO5FKt2PO1GUAWy697k2hLJIH2FymTMtv8zF8-z3vwzt_mHrqPqugHxHcXNWLaq72UHzyB0fRzR0FgED_zOzi0u3n7uRvDm1Rzoz2283PrpXd9UCSD1L7HKyxvva83Ofn2F1Gq8HZo/s320/P1120307.JPG" /></div><div align="justify">Dans le Jardin des Prébendes à Tours, je suis tombée sur un monument commémoratif à Pierre de Ronsard que le sculpteur Georges Delpérier a sculpté en 1924. Que le « Prince des poètes et poète des princes » me pardonne d’associer son charmant poème au met qui me ferait remuer Ciel et Terre : l’oeuf en gelée !<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5550234438151087922" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEik1RQGxAGKqMtwZyL_IGoKKSqw8SGfS2h1GfwGxf7vhGKXNEoneCTbnYlV22IzVe-itrvzB4zImvai_-ZyalYBPrCYH0jL7FjcgVJ1xecRkchpxyYzB3uH7SYMgNSgpxWG3bdPK0Scl_8/s320/P1120405_edited-1.JPG" /><span style="color:#003333;"></span></div><div align="center"><span style="color:#003333;">Quiconque aura premier la main embesognée</span></div><div align="center"><span style="color:#003333;">A te couper, forêt, d’une dure cognée,</span></div><div align="center"><span style="color:#003333;">Qu’il puisse s’enferrer de son propre bâton,</span></div><div align="center"><span style="color:#003333;">Et sente en l’estomac la faim d’Erysichthon,</span></div><div align="center"><span style="color:#003333;">Qui coupa de Cérès le Chêne vénérable</span></div><div align="center"><span style="color:#003333;">Et qui gourmand de tout, de tout insatiable,</span></div><div align="center"><span style="color:#003333;">Les bœufs et les moutons de sa mère égorgea,</span></div><div align="center"><span style="color:#003333;">Puis, pressé de la faim, soi-même se mangea :</span></div><div align="center"><span style="color:#003333;">Ainsi puisse engloutir ses rentes et sa terre,</span></div><div align="center"><span style="color:#003333;">Et se dévore après par les dents de la guerre. (...)</span></div><div align="center"><span style="color:#003333;">Écoute, bûcheron, arrête un peu le bras;</span></div><div align="center"><span style="color:#003333;">Ce ne sont pas des bois que tu jettes à bas;</span></div><div align="center"><span style="color:#003333;">Ne vois-tu pas le sang lequel dégoutte à force</span></div><div align="center"><span style="color:#003333;">Des nymphes qui vivaient dessous la dure écorce ?</span></div><div align="center"> </div><div align="center"><em>Contre les bûcherons de la forêt de Gâtine</em> de Ronsard</div><div align="justify"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5550234426855244866" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5NqKxNx_QMeVJk_tUX6j7dsiKWv-oFa7T6eo8otHFkBdLBVtgVfEV8RFN8HzD3KgP1-9qt0vUY58KAnddHQzIQOzZ4543RecjkGKwhYlmFASJL0Sjufe8sJQ7Y24jB1vP3E4mHQyeQzs/s320/P1120367.JPG" />Mais que Ronsard se rassure, pour cette bûchette au Grand-Marnier, aucune forêt n’a été décimée. Pourtant, quand il m’arrive de penser à son moelleux, à sa crème onctueuse, je sens en mon estomac <em>la faim d’Erysichthon</em>, et je me mords les doigts d’être si loin de la pâtisserie tourangelle qui les vend !</div>Agnèshttp://www.blogger.com/profile/00520986125785344983noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7577962196764650943.post-72468050631476568342010-12-13T12:40:00.011+00:002010-12-13T14:04:17.047+00:00D’un cocon à l’autre<div align="justify"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 280px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5550147154975770530" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfa3_t2_QD3WOEAOc3XQPHFCRnvyMDHP6Y6DsQQ6oYla3lWF4rVNKdiuuJixOxo7AvBtTuuNWl9KZDlp5kYLFZEHAs_RLDsoMMhYN1EMTrK2qHVxWNMLFXdxCxIugB8BEndV7q74yeLUg/s320/P1120387_edited-1.JPG" />Il y a une pharmacie à Tours au coin de la rue qui mène à la gare. J’y passais à chacune de mes visites pour acheter des <em>remontants</em>. A force, le rituel de verser le contenu d’une petite ampoule le matin, pendant trois semaines, dans un verre d’eau – la plupart du temps il s’agissait d’une potion aux plantes très très amère - et de boire cet immonde élixir en pensant qu’il me donnerait des forces jusqu’aux prochaines vacances, avait fini par me plaire. <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 298px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5550147706822773506" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7lJGnq-rhNUeWIewxVYww2mbxUIjHm0vH-yuFQ0JaLGaa2dfMyyTfkmVjhcjsMCFPybErDrNOpSk7ZX9N9aYBFwImIo2aRnCwU6u0Eka6h4rvPHMpLQMLcxqALSUBY7U-YasJbTnYGgU/s320/P1120389_edited-1.JPG" />En passant de nombreuses fois devant en fin de semaine dernière sans m’y arrêter, j’ai soudain réalisé que je n’avais plus besoin de <em>pick-me-up</em> imbuvables et que mes fortifiants, mes réconfortants, mes stimulants, mes tonifiants, sont tout naturels aujourd’hui: mes amis et mes violons d'Ingres !<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 313px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5550147152719254834" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhg_T2AwzpxwNujkImN9qWC2lgHKMLVrzfmaKYZihDzqQUfDNnCzhJlTpPBIoOabxuIA4UjaVk1bEIxODEfqQqgkPBwpW0286k5LrSSOj1YEy-3kclj5dZuwZ6XxCEuq54g_th9K2fHH1Q/s320/P1120378_edited-1.JPG" />Je suis revenue de Tours remontée à bloc ! Toutes traces de fatigue ont disparu. Pourtant j’ai eu du retard à l’aller, et au retour j’ai poireauté plus de quatre heures dans la salle d’attente frigidaire de la gare de Lille Europe, j’ai pris je ne sais combien de trains et de navettes pour arriver à bon port, mais je n’ai jamais perdu mon flegme tout britannique d’adoption.<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 275px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5550147143825003442" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjg5a2QdKa__iZw1nuznU5Nheg0UA5DGK9h905LMGeYzyrgxHRnEn1ZV-9AaPiYsNsp2aEDjaDQje3KuiXBb6DrAY_x0p-0WED5TQHuHLpCqpMz2_81PT4LpOsZnyQ0vDHNq_8vuomY6YY/s320/P1120377_edited-1.JPG" />Je me suis promenée partout, j’ai vu les expos et les films que je voulais voir, j’ai mangé comme une reine, dormi comme un loir... <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5550147127931785954" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0TR-Fb2GwQBL-afJQ_9KjRuJV1Rdz1TOG5r1Zw2rQxzHtcPei1b6kubLPXtTW1xrn5yNUrBvVaqz0fTFbwhdMEqf_1LqhRqc9cSY3R5qiG46nwt5hnkeEdS7i7RpHYdh-DXEfk9HmOSQ/s320/P1120374.JPG" /> <div><div>L’endroit où je suis allée le plus c’était la grande librairie tout en haut de la Rue Nationale. Elle fourmillait de monde. J’ai écouté à la dérobée une libraire décrire l’intrigue d’un roman à une cliente, elle avait vraiment l’art de mettre l’eau à la bouche. Mais à chaque fois j’en sortais bredouille : comment tourner la tête vers un autre livre quand on a entre les mains le merveilleux <em>Saturday</em> de Ian McEwan ? C’est impossible ! Mais toujours, à chaque promenade, je ne pouvais m’empêcher d’aller rêver devant ces étagères de livres. <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 259px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5550147135559988066" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgT_VU1aBpu0L-OKJNDYNx_RHRnuD44wKzzxnbnsQpQrYn9qVVR3ESVB9mDCUPXiqD1kWct6OTRM7PQEL57vaJ9Wp7HJJffZUYx6XeD020rrGd-K2rUsGoOWfmWx7S8A4EjHWOIhEy6VL4/s320/P1120375_edited-1.JPG" />Je me disais: « Ah, si je vivais à Tours ! Je verrais plus ma famille (c’est quand même un cocon), j’irais au cinéma tout le temps voir les films français dès leur sortie (nuls ou pas), j’achèterais ces volumineux grimoires sur l’art de l’enluminure intransportables dans mon petit sac de voyage, et chaque week-end je visiterais un château des alentours et je serais incollable sur son histoire... Et tous ces trucs appétissants au supermarché..., et ces gâteaux si crémeux dans les pâtisseries..., ces pains si croustillants... miam miam miam ! » Je me disais cela tout en sachant que si j’avais continué à vivre à Tours je ne me serais jamais extasiée comme je l’ai fait devant un oeuf en gelée à 2€50 (mon caviar) ! Cette fois-ci, j’étais aussi heureuse d’aller là-bas que de revenir ici. Je pensais à tous mes amis en Angleterre, à ma vie à Londres: c’est aussi un cocon. C’est vraiment la leçon que je retiendrais de cette escapade tourangelle !</div></div><br /></div>Agnèshttp://www.blogger.com/profile/00520986125785344983noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7577962196764650943.post-53716362927624382282010-12-12T05:00:00.005+00:002010-12-12T05:00:03.626+00:00Tours 3<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_E3XPZwXUPX6iYB7-iRh7BkkmbN_Tcl9nT51d6F6FhNvcc5o-9YH15u_og0Shjo0Vf97vq9wwgnFrXDv1RPZQWXcOp7Vw26qWdLBL7ibXBjvqswTR8QLXy95l-mbXbWZJdDP5H_ixxOI/s1600/P1110845_edited-1.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544352670409658914" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_E3XPZwXUPX6iYB7-iRh7BkkmbN_Tcl9nT51d6F6FhNvcc5o-9YH15u_og0Shjo0Vf97vq9wwgnFrXDv1RPZQWXcOp7Vw26qWdLBL7ibXBjvqswTR8QLXy95l-mbXbWZJdDP5H_ixxOI/s320/P1110845_edited-1.JPG" /></a><span style="color:#ff0000;"><strong> Il est temps de dire « Au revoir » au Val de Loire, et de retourner à la maison !<br /></strong></span><div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh09teWdUxJiTPKszH3S1p3CPAS0WN4ZLpdYe0a-X5yPBqAUmq1Lu4W0t4TDKdWbBAhMIq2PDK0n4Izm4eXRlRKuGQ-SztRWRYB4jkoZBSerP374cnfUsd7OFLdg0SjrlJZHmsQd5Kwrtk/s1600/P1000075_edited-2.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 174px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544347678969613554" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh09teWdUxJiTPKszH3S1p3CPAS0WN4ZLpdYe0a-X5yPBqAUmq1Lu4W0t4TDKdWbBAhMIq2PDK0n4Izm4eXRlRKuGQ-SztRWRYB4jkoZBSerP374cnfUsd7OFLdg0SjrlJZHmsQd5Kwrtk/s320/P1000075_edited-2.jpg" /></a><br /><div align="justify">Taking boat on the Loire, I went towards Blois, the passage and river being both very pleasant. Quitting our bark, we hired horses to Blois, by the way of Chambord, a famous house of the King's, built by Francis I in the middle of a solitary park, full of deer, enclosed with a wall. I was particularly desirous of seeing this palace, from the extravagance of the design, especially the staircase, mentioned by Palladio. The chimneys of the house appear like so many towers. About the whole is a large deep moat. The country about is full of corn, and wine, with many fair noblemen's houses.<br /><em></em></div><br /><div align="center"><em>Journal</em>, John Evelyn, 28 avril 1644</div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544347291356532338" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIqB-4dkcJa8QEtzKJwC8x0I4cHbaNW1T9r40R0kKGS1w6qnT-Ay5E3IhcDtd0LNZpuG0zyYoFnNqUPpbCAgvx50jumgLX0jCMmohAkUwG8VRIW5V9I_wcupnx7Mk6m64K-ZtbxU7C-ro/s320/P1000086_edited-1.JPG" />On the way to Chambord you enter the flat and sandy Sologne. The wide horizon opens out like a great potager, without interruptions, without an eminence, with here and there a long, low stretch of wood. There is an absence of hedges, fences, signs of property; everything is absorbed in the general flatness, - the patches of vineyard, the scattered cottages, the villages, the children (planted and staring and almost always pretty), the women in the fields, the white caps, the faded blouses, the big sabots. At the end of an hour's drive I drove along a straight avenue, through a disfeatured park, - the park of Chambord has twenty-one miles of circumference, a very sandy, scrubby, melancholy plantation, in which the timber must have been cut many times over and is today a mere tangle of brushwood. </div><br /><div align="justify">You follow one of these long perspectives a proportionate time, and at last you see the chimneys and pinnacles of Chambord rise apparently out of the ground. The towers, the turrets, the cupolas, the gables, the lanterns, the chimneys, look more like the spires of a city than the salient points of a single building. You emerge from the avenue and find yourself at the foot of an enormous fantastic mass. The specialty of Chambord is its prodigious round towers. One of these towers stood before me in the court; it seemed to fling its shadow over the place; while above, as I looked up, the pinnacles and gables, the enormous chimneys, soared into the bright blue air. The place was empty and silent; shadows of gargoyles, of extraordinary projections, were thrown across the clear gray surfaces. One felt that the whole thing was monstrous.<br /><br /><div></div><br /><div align="center"><em>A Little tour in France</em> de Henry James (1900) </div></div>Agnèshttp://www.blogger.com/profile/00520986125785344983noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7577962196764650943.post-17997709948712975942010-12-11T05:00:00.003+00:002010-12-11T05:00:03.741+00:00Tours 2<div align="justify"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544328541676456818" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_ICx2DCY2Necv8y27ETiwQpU5sB7Abntr8UrUzR47-2GtLoKwsFNc3I6ZYkUH_sa982oez0hVEAN_igYE8ll-OiSI4K1FBCeuadGKqbhSoHxBxPbzAl6FxeLlJva7IIDOXMPfJxziYrU/s320/P1100755.JPG" />Aujourd’hui ma famille de Blois va sans doute nous rendre visite. L’après-midi nous irons peut-être nous promener. Cet été je suis allée à Blois (<a href="http://zuihitsu-ac.blogspot.com/2010/08/ave-cesar.html">ici</a>) et il m’en reste quelques images. <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 267px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544326359595088770" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinvGDIa0cEX6NTZYbGtGrOpgJihnTsNcHl_pWXg-FX5Aix2VjYnQVNUFm6bugsi42ksvJokUJAog0UWqABh-gRh-EgbTFShzA1WtGP6kEA8l1Pdl0ELLs0nufI1Yk0eWNNL_AEkp0hHbU/s320/P1100735_edited-2.JPG" />Henry James a visité le château, John Evelyn aussi, mais ce dernier est aussi allé chasser le loup dans les bois environnants. <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544330889772380674" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhranQsmNYjQze1a7_frb9ZsQWOHLEMAK1YMC_HwORhjnfM2-E1OFXpgTwXlsS0tNDrVNrqyPc9u28lWtEjl1a64dxQ-DqBC6d8lTiQXBSW9iVaU6sCoRVaBvkAfbKuZm3klACx7oq4stA/s320/P1100781_edited-1.JPG" />Tous les deux ont des opinions différentes sur l’aile Gaston d’Orléans. John Evelyn l’a vue en construction, lui.<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 232px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544329777749500722" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUhSHlgKs6FzyKtIr_yFPRsbwIH2YdWwxclI4FlayvKizqPwyl5N-vd3pJtCJM32cA22gMFQmZChgIjd-I7u-uCXj99rXJGmgM_Jnd-EHhHDEiGPwIl595StZ_fISD7yRlirQGGkBbH0A/s320/P1100779_edited-1.JPG" /></div><div align="justify"><em>The Chateau de Blois is one of the most beautiful and elaborate of all the old royal residences of this part of France. As you cross its threshold, you step straight into the brilliant movement of the French Renaissance. Gaston's wing, taken by itself, has much of the</em> bel air <em>which was to belong to the architecture of Louis XIV; but, taken in contrast to its flowering, laughing, living neighbor, it marks the difference between inspiration and calculation.<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544329747660473890" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0TZh6DWn-UoI2xac21OmGhPXLWH061tFS3WgkWoJGVFLUmodTAt8D5XCHPnM7ybhSoIqJMwG9IzwrJJwbJpzRzsTF5mFgt_JATLUrQlC3GEcQH5LDwuRACAcpKoyLrNFyrYD_ieLGTr4/s320/P1100769_edited-2.JPG" />Delightful, at any rate, was the refreshed facade of Louis XII as I stood and looked at it one bright September morning. In that soft, clear, merry light of Touraine, everything shows, everything speaks. Charming are the taste, the happy proportions, the color of this beautiful front, to which the new feeling for a purely domestic architecture - an architecture of security and tranquillity, in which art could indulge itself - gave an air of youth and gladness.<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544326367455505506" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_vxWY_UL_9vYMEluZvDV8Y9TPC4kJYInCC2GvAgaJHet4lRKdxtW4QgCSyqRL4jgWU_Ra3LbLoDRIgIJsH6iOhUMe6D5RjVW6jADCH-YjdZmkOS6TXAVEpzoyyWB98nO1MGoFBWV2dZU/s320/P1100738_edited-1.JPG" /></em><em>Pass beneath it into the court, and the sixteenth century closes round you. It is a pardonable flight of fancy to say that the expressive faces of an age in which human passions lay very near the surface seem to look out at you from the windows, from the balconies, from the thick foliage of the sculpture. The portion of the wing of Louis XII that looks toward the court is supported on a deep arcade. <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544326405115940146" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjenMheuFYVQjbZjgxfqQfgkCSSutfnTongp0USGoeL-_HsQd62Rm-WidMAj8-kdcFn222fVV8QnjIPp8FKPlTWxiGt9oDFzXYSNk2uXmqbOtUVKqiT1_9y3nabmsKcBSrp_TCV2pxSb2Y/s320/P1100742_edited-1.JPG" />On your right is the wing erected by Francis I, the reverse of the mass of building which you see on approaching the castle. This exquisite, this extravagant, this transcendent piece of architecture is the most joyous utterance of the French Renaissance. <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544329756929021762" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEho8g5I73aQzQEhNyPWb3OisTPAaK4Na6GtaUjMTQlsV3oO85UwE1DpgBOmijQ6TRBOUei8XK20mBtzsjCamLsFP7v58sqwgaU7xCYRIhG8rSZaryhHJFfCDfecALeIxBykhvcyxLkpgCM/s320/P1100770_edited-1.JPG" />It is covered with an embroidery of sculpture, in which every detail is worthy of the hand of a goldsmith. <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544330911676846194" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjn3PAdo423I2nTc03h9ZcUPYeO5p9r8MEXycNsCcROGLdIp7VQB6N6ZC-nYNFV0njzjViE7wCg639lszy0fAtuQ4HmVxJgiYy3UNdb28rxADHZw4cLajHXCUbi0yTrNR5KRfGsykXcgf8/s320/P1100794_edited-1.JPG" />In the middle of it, or rather a little to the left, rises the famous winding staircase. It forms a kind of chiseled cylinder, with wide interstices, so that the stairs are open to the air. <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544328514505414402" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYYUMb2i-E79XO4dQVJodXqJ0RlNP80Sr7GOgXvmbLaqhbiCiFho6sYO-hCbWEgAC9Dzb9l0bL33bFHBzIT5t36tR6Zpc4k1cxrK6SZ0TooQ6IOKyVW_BxspWOUmMAAf6DODUPrcVh2N4/s320/P1100743_edited-1.JPG" />Every inch of this structure, of its balconies, its pillars, its great central columns, is wrought over with lovely images, strange and ingenious devices, prime among which is the great heraldic salamander of Francis I. The salamander is everywhere at Blois, - over the chimneys, over the doors, on the walls. The running cornice along the top of the front is like all unfolded, an elongated, bracelet. <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 275px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544330920068477042" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdcBgsixpii8mwHO2HMPfaJykI4bjINIAzJvzpvfVvuU9llYt7xQJStTNhdi-KhR4wx1AT-_Qst-DRNwzcRajg16d1lSJuaFoNouzmIG5NqnjUWCQy5SxR-RHwt8dxZ_LuspdDPerSzWg/s320/P1100795_edited-1.JPG" />The windows of the attic are like shrines for saints. <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544326347403574130" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJbYEKb14eV03qt6o6tDHU4gYEh4-0N1BbRhAqEzogroV8HpbhncOe2sKunURAoNzrc1Sa7i4V-gyHISZrA9kNG9GVrY-r3y2mH-MXHpwqD9X2mKfj4CB73AZomyFZzH85F_gjP1OuGVg/s320/P1100734_edited-2.JPG" />The gargoyles, the medallions, the statuettes, the festoons, are like the elaboration of some precious cabinet rather than the details of a building exposed to the weather and to the ages.<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544329773245795106" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj43LAa-3F65ZTIOvF_3xSTyubpF7FFezUumb-x89drxOkeKsqyhXMSLkf6N_hz8O6mhF9pz_Pyq3ReTJMyWOJXC2prueX-QsRpBZnSmJj3yC5RGyfNopowbrkUCH5444356vRz-kmQSk4/s320/P1100775_edited-1.JPG" /> The front of Louis XII is of red brick, crossed here and there with purple; and the purple slate of the high roof, relieved with chimneys beautifully treated, and with the embroidered caps of pinnacles and arches, with the porcupine of Louis, the ermine and the festooned rope which formed the devices of Anne of Brittany, - the tone of this rich-looking roof carries out the mild glow of the wall. The wide, fair windows look as if they had expanded to let in the rosy dawn of the Renaissance.<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544329758119531250" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZP57IEG839wOYxdQbNUalu9HOCD3Iw50zbuiwSVo8QIbXN6Tq3u8TIKfMlP2oeBpSH0Pv-IZ8-ShEcpELiLmr3oq7cEjOp3UtMzH6SRDJigBWkh8_yLcDPCplpVz30bZlXo5MdoNpHDE/s320/P1100773_edited-1.JPG" />The low door of this front is crowned by a high, deep niche, in which, under a splendid canopy, stiffly astride of a stiffly draped charger, sits in profile an image of the good King Louis. Good as he had been, - the father of his people, as he was called (I believe he remitted various taxes), - he was not good enough to pass muster at the Revolution; and the effigy I have just described is no more than a reproduction of the primitive statue demolished at that period. <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 296px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544328542585717026" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrGbD0GUuddUvvzL5iRtIiiDNedEYWJqbiRZL_TR2ZdrWe-MvSsII_PkOAF9il3NoNIeOkK36Duaj8wURv-bg4Ud2lmME8WlL-CCdp2FOgzujBwDXYWreCtrw1idvayX4dPp2-sClhO9w/s320/P1100768_edited-1.JPG" />Every spot connected with the murder of the Duke of Guise is pointed out by a small, shrill boy, who takes you from room to room, and who has learned his lesson in perfection. <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 250px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544328528170958258" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZ4qse6L4JObBoFdIcS1V8neuvYgrzh2VaTcgDJ0s0VaitnZV2MDo2VyBo9J1RtesiNIYSuuGXEfLjrKc7-HeNUUINMoBP9gHpzmoGjiZGVVHCGigpw6DM6nMxfzMJG4_wamDNoo9aSY8/s320/P1100751_edited-1.JPG" />The place is full of Catherine de Medici, of Henry III, of memories, of ghosts, of echoes, of possible evocations and revivals. It is covered with crimson and gold. <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 226px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544328517912297570" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8_JJJl7EsGZswteIOq234qu_T7SoGF8x-l3lMs2IBIx76ok9mc8KMPFq7OdJW1qYTYh2eXeHas73g3P75cLtdxbqdWyDqwdiQBfBxURqKtq6uzc7PbSSbzyX4FdaGrv8ifEJzxzDfvU8/s320/P1100750_edited-1.JPG" />The fireplaces and the ceilings are magnificent; they look like expensive "sets" at the grand opera.<br /></em></div><div align="justify"><em></em></div><div align="center"><em>A Little tour in France</em> de Henry James (1900)</div><div align="justify"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544326321763018226" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiPpjoMPkPnGvQzOaEGONx5dufxO45nbPrcNAOOQsWNwJc26-Qo3yvfUACIpZRloM3m8ts5iand6AjrWZTTHMvWpCEZMyHTMq_dYv5DJb1UxdmJ_QM3zNt7Zt4_hYwdZFR5l2N4CJ9sY8/s320/P1100731_edited-1.JPG" /><span style="color:#663333;">Henry James me donne envie de retourner visiter le château ! Mais cette fois-ci c’est les Blois qui viennent à Tours... et pas le contraire. Dans le dernier film de Bertrand Tavernier, <em>La Princesse de Montpensier</em>, la caméra prend bien soin de ne filmer que les ailes que Henri III a pu connaître pour éviter les anachronismes. <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544330894472705714" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhautOipYEZFIcoWsN29gjKxMPIXjOrnPt6UT5Qdliy2lEB6vobtJvQoBS4Jd6pnwKSE7_Q1WAM9ng7OAl_CH1xiqlx6MO_ILsPCEcqA4yl7TyAFpuaDSI7_ckEMULTRRtSObODoDOcT-s/s320/P1100787.JPG" /></span><em>We arrived at Blois, in the evening. The town is hilly, uneven, and rugged, standing on the side of the Loire, having suburbs joined by a stately stone bridge. At the entrance of the castle is a stone statue of Louis XII on horseback, as large as life. Under this is a very wide pair of gates, nailed full of wolves and wild-boars' heads. Behind the castle the present Duke Gaston had begun a fair building, through which we walked into a large garden, esteemed for its furniture one of the fairest, especially for simples and exotic plants, in which he takes extraordinary delight.<br />On Sunday, being May-day, we walked up into Pall Mall, very long, and so noble shaded with tall trees (being in the midst of a great wood), that unless that of Tours, I had not seen a statelier. From hence, we proceeded with a friend of mine through the adjoining forest, to see if we could meet any wolves, which are here in such numbers that they often come and take children out of the very streets; yet will not the Duke, who is sovereign here, permits them to be destroyed. We walked five or six miles outright; but met with none; yet a gentleman, who was resting himself under a tree, with his horse grazing by him, told us that, half an hour before, two wolves had set upon his horse, and had in probability devoured him, but for a dog which lay by him.<br /></em></div><div align="center"><em>Journal</em> de John Evelyn, 1644 </div>Agnèshttp://www.blogger.com/profile/00520986125785344983noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7577962196764650943.post-41655378508462161412010-12-10T05:00:00.001+00:002010-12-10T05:00:00.479+00:00Tours 1<div align="justify"><span style="color:#663333;"><span style="color:#663333;"><div align="center"><span style="color:#330033;"><div align="justify"><span style="color:#330033;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544318903874428738" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhOZg_1Y7QuYC3hGa9YuXplwx1fbiBVf-pdBPZCQRjGIWlAXKBTE0oyNGPVa9gPfYLZKX1greaRehcoSN0b6dysWssQJJ9lovVD9a3kRx3un55D0X0lwGjadeReSH5mmw4kHcj_TmtZ-w/s320/P1060414.JPG" />Tours is situated on the easy side of a hill on the river Loire; the streets are very long, straight, spacious, well-built, and exceeding clean; the suburbs large and pleasant, joined to the city by another bridge. Both the church and monastery of St. Martin are large, of Gothic building, having four square towers, fair organs, and a stately altar, where they shew the bones and ashes of St. Martin, with other relics. The Mall without comparison is the noblest in Europe for length and shade, having seven rows of the tallest and goodliest elms I had ever beheld. No city in France exceeds it in beauty, or delight. </span></div><div align="justify"><span style="color:#330033;">18th (August). The Queen of England came to Tours, having newly arrived in France, and going for Paris. She was very nobly received by the people and clergy, who went to meet her with the trained bands. After the harangue, the Archbishop entertained her at his Palace, where I paid my duty to her. The 20th, she set forward to Paris. </span></div><div align="justify"><span style="color:#330033;"></span></div><div align="center"><span style="color:#330033;"><em>Journal</em> de John Evelyn, 1644</span></div><div align="center"></div></span></div></span></span></div><span style="color:#663333;"><span style="color:#663333;"></span></span><br /><span style="color:#663333;"><span style="color:#663333;"><div align="justify"><span style="color:#006600;">C’est la seule photo qui me reste d’un de mes séjours tourangeaux. Aujourd’hui je vais me promener en ville, aller au cinéma, dans une librairie. Je veux aussi aller au Musée, à la cathédrale et au château. Je sais que ce soir on va manger une bonne soupe maison... En passant près du café de l’Univers je penserai à Henry James qui a dormi là quand il était à Tours. </span></div><div align="justify"><span style="color:#006600;"></span></div></span></span><p><span style="color:#663333;"><span style="color:#663333;"></p><div align="justify">I am ashamed to begin with saying that Touraine is the garden of France; that remark has long ago lost its bloom. The town of Tours, however, has some thing sweet and bright, which suggests that it is surrounded by a land of fruits. It is a very agreeable little city. Touraine is essentially France. It is the land of Rabelais, of Descartes, of Balzac, of good books and good company, as well as good dinners and good houses.</span></div><div align="center"><br /><span style="color:#663333;"><em>A Little tour in France</em> de Henry James (1900)</span></div><div align="center"></div></span><div align="justify"><span style="color:#006600;"></span></div><div align="justify"><span style="color:#006600;"></span></div><div align="center"></div>Agnèshttp://www.blogger.com/profile/00520986125785344983noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7577962196764650943.post-89097237437804215232010-12-09T05:00:00.007+00:002010-12-09T05:00:08.721+00:00A wide river is excellent company<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlu3xsnBglsYDQ6HnNpwXePoZ4uFY44cFpd2P_OkAOVvu0yaT5nJq6eJX9-4l3YPTkMyWDa6-bUv-XKQHNMIFziz571SvxtaGKZqEg4OB_lZ-qBxobzkJ6VwAFIYOnASqrWdSWEbh8r6M/s1600/P1100793.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544316264676012642" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlu3xsnBglsYDQ6HnNpwXePoZ4uFY44cFpd2P_OkAOVvu0yaT5nJq6eJX9-4l3YPTkMyWDa6-bUv-XKQHNMIFziz571SvxtaGKZqEg4OB_lZ-qBxobzkJ6VwAFIYOnASqrWdSWEbh8r6M/s320/P1100793.JPG" /></a> <div align="justify">The Loire gives a great "style" to a landscape of which the features are not, as the phrase is, prominent, and carries the eye to distances even more poetic than the green horizons of Touraine. It is a very fitful stream, and is sometimes observed to run thin and expose all the crudities of its channel. But I speak of it as I saw it last; full, tranquil, powerful, bending in large slow curves, and sending back half the light of the sky. Nothing can be finer than the view of its course which you get from the battlements and terraces of Amboise. As I looked down on it from that elevation one lovely Sunday morning, through a mild glitter of autumn sunshine, it seemed the very model of a generous, beneficent stream. Indeed, throughout Touraine, it is half the charm of the Loire that you can travel beside it. A wide river, as you follow a wide road, is excellent company; it heightens and shortens the way.<br /></div><div align="center"><em>A Little tour in France</em> de Henry James (1900)</div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544316255591748114" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGF0wk35xMsOb1Z-3LA5j94JcchqB7z47SkeWuOJ51ztBFgMfGJPQAY4XhqAEShTW_njHiP124yHyg0Bn8ygFNu44lhdpcNm71wvwy-d5_5B9K5t3xdZMV7oXZRTNXzWTbnSS8rMOjkSY/s320/P1100788.JPG" />C’est du haut des remparts du Château de Blois que je regardais la Loire cet été. La nuit sera tombée quand mon train la longera ce soir. Ce devrait être une chose banale aujourd’hui d’être dans un pays le matin et dans un autre le soir-même. Je suis dans mon appartement ce matin, je me prépare à aller travailler, et ce soir je serai dans une autre chambre, je marcherai dans d’autres rues, je ne verrai pas les visages familiers... ça me donne un peu le tournis.</div>Agnèshttp://www.blogger.com/profile/00520986125785344983noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7577962196764650943.post-13780988127356812272010-12-08T05:00:00.000+00:002010-12-08T05:00:00.842+00:00La forme trompeuse d’un cerf<div align="justify"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547152095495818098" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0OLeYlQbgF5mVeQ2pjL6S6ZQyNwthw_pn-HrPtXD6VTTSnNOzoPrDEtCGOgHvywkx9C1r3XXHCUVCXWRBIlx_EVrHzD69X549VqW79byu_9EYc8CwYlTZCNPPZZfz-Xb0lN68nUtT_Ps/s320/P1090973.JPG" />En levant la tête ce jour-là, j’ai cru voir un cerf dans les nuages. J’ai aussitôt pensé à la légende d’Actéon et aux tableaux du Titien à la National Gallery. J’adore cette histoire et voici ce qu'en disent <em>Les Métamorphoses</em> d’Ovide:<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547153355146868018" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQzEDtUCK3B6ug8wUVseqG9LUpGjk4BFFLzxbkTmeyJcbkZyDNpGHAe4x4BzR1AQh9Ksd6TadA625o-j6i9SR9a3MwXuOYURIlhSIkeADUayqRGv3mzUBAiOCFCIcUfcEq23odaJ8l-rg/s320/P1100616.JPG" /><span style="color:#003300;">Là s'étendait une vallée ombragée de pins et de cyprès à la cime aiguë : Gargaphie est le nom de ce lieu, cher à Diane chasseresse ; au fond de ce vallon, et dans la sombre épaisseur du bois, s'ouvrait un antre où la main de l'art ne pénétra jamais (...). A droite murmure une source dont les eaux limpides coulent dans un lit peu profond, entre deux rives verdoyantes ; c'est là que la déesse des forêts, épuisée par les fatigues de la chasse, aimait à répandre une onde pure sur ses chastes attraits.<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547152105594275986" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3mtgTJ_oTuvL3IOmCQzCaiA75BU1qIeyMLqauXSHE6wT7kocsdyRW08WDF81memstqPSp6Wg4wkIPbmaeuzOrVQheBZ06icPlRt13xT29CSzMgVQiaUlQOf65qC3jb0k664i1tsbBtQg/s320/P1090982.JPG" /></span><span style="color:#003300;"> Tout à coup [Actéon], qui, après avoir interrompu sa chasse, promenait au hasard ses pas incertains dans ce bois inconnu, arrive jusqu'à l'antre où le guide sa destinée. A peine est-il entré dans la grotte où cette fontaine répand une fraîche rosée, que les Nymphes, honteuses de leur nudité à la vue d'un homme, se frappent le sein, remplissent la forêt de hurlements soudains, et, pressées autour de Diane, lui font un voile de leur corps ; mais la déesse, plus grande qu'elles, les dominait encore de toute la tête. Comme on voit un nuage placé vis-à-vis du soleil, et frappé de ses rayons, se nuancer de mille couleurs, comme brille la pourpre de l'aurore ; ainsi rougit Diane lorsqu'elle se vit exposée toute nue aux regards d'un homme. (...) Que n'a-t-elle ses flèches toutes prêtes ! Du moins elle s'arme de l'eau qui coule sous ses yeux, la jette au visage d'Actéon, et, répandant sur ses cheveux ces ondes vengeresses, elle ajoute ces mots, présage d'un malheur prochain : «Maintenant, va oublier que Diane a paru sans voile à tes yeux ; si tu le peux, j'y consens».</span><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWxxiUOPuB9UlY9R2vzeoX7gl14WlS6xIFKyeyhKtlaJjPOWV9sKd0mFlrsynn3xZhdj4UK_MPRL5M76xMeuPhFLZlbx6eVZ44wUrEwp3CRSp-j1rotJfRPulh0kMisw2J9Pcq0U2Rou0/s1600/P1100615.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547153338622153202" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWxxiUOPuB9UlY9R2vzeoX7gl14WlS6xIFKyeyhKtlaJjPOWV9sKd0mFlrsynn3xZhdj4UK_MPRL5M76xMeuPhFLZlbx6eVZ44wUrEwp3CRSp-j1rotJfRPulh0kMisw2J9Pcq0U2Rou0/s320/P1100615.JPG" /></a><span style="color:#003300;">Là finit sa menace, et, sur la tête ruisselante d'Actéon, elle fait naître le bois d'un cerf vivace, allonge son cou, termine ses oreilles en pointe, change ses mains en pieds, ses bras en jambes effilées, couvre son corps d'une peau tachetée, et jette dans son âme une vive frayeur. Le héros prend la fuite et s'étonne lui-même de la rapidité de sa course. A peine a-t-il vu l'image de ses cornes dans les eaux où il avait coutume de se mirer : Malheureux ! veut-il s'écrier ; mais il n'a plus de voix, et ses gémissements lui tiennent lieu de paroles ; des pleurs coulent sur son visage, hélas ! jadis humain ; dans son malheur, il ne lui reste que la raison. Quel parti prendre ? doit-il rentrer dans le royal palais, son ancienne demeure, ou se cacher au fond des forêts ? La crainte l'arrête d'un côté, et la honte de l'autre ; tandis qu'il délibère, ses chiens l'ont aperçu (...). Les chiens, l'entourant de tous côtés, plongent leurs dents dans les membres de leur maître, caché sous la forme trompeuse d'un cerf, et les mettent en lambeaux. Ce ne fut qu'en exhalant sa vie par ses nombreuses blessures qu'il assouvit, dit-on, le courroux de la déesse qui porte le carquois.</span> </div>Agnèshttp://www.blogger.com/profile/00520986125785344983noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7577962196764650943.post-61331333551827873902010-12-07T05:00:00.004+00:002010-12-07T05:00:07.158+00:00Lévitation<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 280px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547142873821581154" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtYnmNyoeE4zivx6b6tkWbcRC608QiGw1BstAx3h-s5df6OUZc4T1QaHMFkZJeiRu319XGItb9QfBr3nnbP7M_TAs04yUiIMdSxuGXiQBCwSyb1VmndeDoUmDKPi-zimEeW5NxzXIWmLY/s320/P1080505_edited-1.JPG" /> <div align="center">dès le matin<br />les employés de banque<br />émettent des fluorescences<br />comme des calmars<br />Tota KANEKO</div><br /><div align="justify"><span style="color:#660000;">Dernière semaine de cours... Cachons notre joie... Ne grimpons pas au rideau... <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547142863282909890" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJ-Lt3Q3rXThr9Lb9cO1NP02GZgl-1KVRl7xy2PCpBgKUStGZRj8hWoNdg1xB21uNPNKuHfG9p2msRF-u1wg34FwhIVcJdOX7i6mlg2phF_gqlsS9VpxePLt2UOmNvIZA-Q_osILKkFoo/s320/P1080496.JPG" />Il ne s’agit pas de perdre la tête si près du but mais de la garder bien plantée sur les épaules ! <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 232px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547142880198841666" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2X4i_9ttiBKkkVyNRLrIJSZpZN88bi-sKJXMuhyUczFaUwOWSfVtE51Qqoum1zd_yI4pEu1KYVXlPlC2aMIsW-f7qFfburILdyVF2OF-Ue4A0BM63ktXy05NjAT42Q-5N9tG44RZYxlk/s320/P1120167_edited-1.JPG" /></span></div><div align="justify"><span style="color:#660000;">Il y aura ensuite les tests de fin d’année, leurs corrections et une réunion, mais notre tête sera déjà près du ciel, dans les nuages !<br /></span></div><span style="color:#660000;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 213px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547142875291503282" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuWYCZlcKFwvdSWYDmFT3CzByowbjSF1jEM5AJ7ikan1n59XQLpRyexazL_7kN51FGUNH5bQkDgckWBIWob__8BLIWR6j3oX55M6NypZWkxam1JDa9fpmH-pFvKzZQlxxYyXbRXrZ7FTM/s320/P1120166_edited-1.JPG" /></span> <div align="center"><span style="color:#660000;">On l’aura bien gagnée notre auréole... <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547148510181121554" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhe5w6P_3GComeJy8Qe0iHIDdWFeDPdgoSuiVtt8tPHKMT1lIARNQsi_baZUOQ6Vk0v1P38d5KmfgK_EqqzefXxcLVluWSCEbIgA7-zvd8saP6t1F2iUiACza81ZpztKKAxSGOJG_3JefA/s320/P1120176_edited-1.JPG" />Et on aura les vacances pour devenir de « bons petits diables » !</span></div>Agnèshttp://www.blogger.com/profile/00520986125785344983noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7577962196764650943.post-6903805510025731722010-12-06T05:00:00.010+00:002010-12-06T05:00:07.000+00:00Le petit poétique<div align="center"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 290px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547100174180947250" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiYxFFOtg1SejkFGNcaltDpFmCL4_b8A7AE05_5_zCAQhToSCHlbtoonRMr2KcO9QYh0ZNh3wUftexlkrl-PzpyMQwDPWm17CB63eKQMKhTPLe2_NuaNOUzf2XG0pTYuC9-k5jd_olJZM/s320/P1120269_edited-1.JPG" /><em>Zuihitsu</em> contient la notion d’écriture parcellaire<br />Et j’aime la poésie japonaise comme les haïkus ou les tankas<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 310px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547100175957890946" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhu1MlOtms9F3JL0pvrBjM6P8F4EYUz2xK9maOcg4XcoVRsRg8l8xJjsKF6kbJ4JVYD-JdUAlwEc7eMhliyEVYDX27i-N8HkX8Z6kmrPhpqeKaVEh3aaTxoMTqNrddSD-LF6FqKz-nSZZI/s320/P1120272_edited-1.JPG" />Neige légère</div><div align="center">si je souriais</div><div align="center">je me changerais aussitôt en lapin de garenne</div><div align="center"><br />Niji FUYUNO<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547103924353841298" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDRcSjgZRXjtKudlbJuqrf_6M7Ua9WAwz54vLg3986xGwuLMX5IgMuDjlHEhGk_zZGkv5b4h_QzJ8lP53KkPWi7HO1kVchyxNnggAvzPhA-_peGW0AeztK2ATNA020Yzu65sX_qYdiU9o/s320/P1100439_edited-1.JPG" />Combien de fois<br />Ne me suis-je interrogé<br />Sur l'épaisseur de la neige dehors</div><p align="center">Shiki MASAOKA<br /></p><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 277px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547103045777489490" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrRbaT6st24oNE1Yh1RNI_sI_7MaIOBiESK2lxl9EyQ2-ZMJIpoGtXTjmDyKNi6dRhyxHfAxW0n4HumZmVT917EPAfgyHJWNtyqpCfGkV9WOq0dhqXsAL3f3xCuxyX10LLn4_m-6oNzBo/s320/P1100384_edited-1.JPG" />Et de plus en plus aujourd’hui, ce sont les petits objets qui m’attirent dans les musées.<br /><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWxyCdYYn5CXwVKg79-GBciMsghbTetLxBEAmsHtl4HXuOOfJEeQCOmq_W1aTeUx5VMyt1mud6Avh9KFSKYsNttQeGKAqEzjwVQteJANZ9Dizp9G7ldhkDPwwtbbC0aR4rTIHlVap1Owc/s1600/P1100390.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547103914357753554" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWxyCdYYn5CXwVKg79-GBciMsghbTetLxBEAmsHtl4HXuOOfJEeQCOmq_W1aTeUx5VMyt1mud6Avh9KFSKYsNttQeGKAqEzjwVQteJANZ9Dizp9G7ldhkDPwwtbbC0aR4rTIHlVap1Owc/s320/P1100390.JPG" /></a>Les amulettes, les ostraca, les fragments de poterie...<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547100184372849234" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjw-gdWNBUKnAocN6v3IJdK82EdWszLMv0COrOsfiVLqUnYR9ZDXJct62ldjQWUTj2E67U60VNIeeaUXm86HjWc5rwJbGB5Opk9-4S89_jm4jVRrZdmyVh8vV9Ll-dvhKUqk570BW8cxT8/s320/P1120286_edited-1.JPG" /></div><div align="justify">J’imagine les archéologues fouillant minutieusement un site, passant la terre au tamis, et tenant délicatement entre leurs doigts une petite figurine qui en dira si long sur notre civilisation.<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 236px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547103040319455314" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXdicYppugksEFTJczebbd0riFZqRb3xlr_LTahSDWV5Qtnljhw98JQUN8iFz25pbg1zYbr3tx9smrs57xeYXH_GZEppBa61LIh0a-uasac8Sq38KKQGHxCGA1bxUfT8wM9wthrSzgeBU/s320/P1100366_edited-2.JPG" />J’imagine aussi ceux qui s’occupent des vitrines dans les musées.<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 267px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547103032124068194" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOX69bp06IUKbFBB9o9mnHFsFuIHn6DO1NKCY2myjQfBIUXlKGpKsz-aWHMOyLEf3oLnWBIzLh7_6KDYdTEGbRdO0CDOnBACN2PKfTN4YBScATvvIsUnsNgVx5Gs_xdG2kX6hhYo8mUjU/s320/P1100310_edited-1.JPG" />C’est tout un art de l'harmonisation de disposer ces minuscules trouvailles sur un présentoir de toile tendue. Il faut avoir la patte d’un artiste pour le réussir.<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 250px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547103029408424706" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg91l09J9i8tZhjY7S9p466xh2Vhkea9quomXPkhirV5wWhFXVj5les4_rnwEzVshqbyamhU8LLzt8u0sl9tEteU-vdEGCyWqhnve32t2IeYOI2jO4XOMe-rD1_UfSqbVvKj4cgMSfO-SM/s320/P1120290_edited-1.JPG" />On peut les trouver insignifiants et se demander l’intérêt qu’il y a à juxtaposer autant d’objets semblables: un unique exemplaire n’aurait-il pas suffit ? C'est redondant!<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547103026102432482" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEib94VJxgQT5CZMJgHmWA6ylmVxjTU0k64gWwF06_69Emgg5piX9fTJ2dvNH8I8306H_5M2jt6_ZtbjbQzHbauUdbabX9Ug6ya0V9JwG8DYozriIiT684bMfHBLFaxKk54UNLh1IlR0juU/s320/P1120289_edited-2.JPG" />Qui s’arrête ? Qui lit les légendes en détails ? Qui remarque les différences – parfois infimes – entre ces bouts d’os, d’écaille, de nacre, d’ivoire, de pierre, de bois, de métal ou de pierre précieuse ?<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 295px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547100201452730274" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRWYgJl_Tb3ll7Sq4KNxjmklb8luiH8WbwSsARmiirJSNumfcskWSeLnAYVGcrLFsHI2dh1qcomzTH5vK78guVYirEMotXN3aNF2ccNpUkV_Vhsu7F4np3xaqqapT9wOqYyCViF52m9_g/s320/P1120287_edited-1.JPG" /> <div align="center">Je suis passée du majestueusement grand au mignon morceau.<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 206px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547100213868382418" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJTAt_qdV4JfHUGbYh_JvcOeR3ckaw9AnrEOowRSP9yiz4aEfWRHivedwiMRlVNvNwnqSL8RM6qpJqD7S3RkeH41eShO2TeqricqObP3WpLRG0olqkl4IdWOouQ-1Pr3SQR5rpPu80_w4/s320/P1120288_edited-1.JPG" /></div><div align="center">Que j’aime ces poésies visuelles! </div></div>Agnèshttp://www.blogger.com/profile/00520986125785344983noreply@blogger.com5