Il y a des nouvelles qui rendent la vie belle et promettent des lendemains qui chantent. Ainsi j’ai appris qu’au Japon, Haruki Murakami venait de publier un nouveau roman de 1060 pages, en deux volumes, intitulé 1Q84, un livre à la Orwells (Q = ku = 9 en japonais donc le titre se dit 1984) et dont l’expression-clé serait: « Dans votre ciel, combien flottent de lunes ? ». C’est déjà un best-seller au bout de deux semaines. A des moments comme ça je me mords les doigts de ne pas avoir fait japonais première langue! Vivement la traduction ! Il y a de quoi se sentir heureux, non ?A lire aussi ceci, qui m'a fait beaucoup rire!
De son balcon, avec vue plongeante sur la bananeraie et les plantations de canes à sucre, on sentait la présence de la mer là-bas, au delà du Castillo et des petites maisons blanches du pueblo. Je venais chez elle prendre le café, juste avant le départ pour la plage où nous passions de longs après-midi. Je la considérais un peu comme ma grand-mère. 
Dans un coin de ce balcon, à l’abri des intempéries, il y avait une bibliothèque en bambou, la même que l’on voyait sur tous les balcons alentours. On y trouvait, toujours poussiéreux, toujours jaunis, des romans de gare, d’aéroport ou d’aires d’autoroute. Des livres sans importance – ceux qu’on aimait vraiment, qu’on avait achetés spécialement pour ce séjour, repartaient dans nos valises à la fin des vacances. D’un été sur l’autre nous avions le temps d’oublier leur intrigue, alors ils nous semblaient inédits quand nous les piochions de nouveau sur l’étagère. 
On se les prêtait, plutôt on se les échangeait, car ils ressemblaient tellement aux nôtres qu’une fois lus, on les rangeait sur nos propres étagères. Leurs propriétaires ne nous les réclamaient jamais. Au bout de quelques années, le stock d’origine s’était renouvelé à notre insu, et nous nous retrouvions avec la bibliothèque de la voisine sur notre balcon.
Il y a de cela bien longtemps... Aujourd’hui, des constructions ont grignoté les bananiers et les canes à sucre, et je parie que ce sont à Marc Lévy, Guillaume Musso et Amélie Nothomb qu’Agatha Christie, Heinz Günter Konsalik et Guy Des Cars ont cédé le pas sur ces balcons andalous où je n’irai plus jamais siroter de café. Tant mieux pour la littérature!
Un cri déchire le silence du petit matin et je me précipite à la fenêtre... Qu’est-ce que le corbeau du voisinage m’a concocté comme show ce matin ? 
Pour rien au monde ne voudrais-je rater la gymnastique matinale de Monsieur du Corbeau... et pas besoin du moindre ticket pour cette pièce toujours très théâtrale!
Mais il n’est pas seul dans cette gym en plein air, et l’intrus au ventre bleu - une mésange ? - fait mine de l'ignorer royalement.
Ce qui a l'heur d'irriter mon sportif ailé : qui ose faire des cabrioles sur son tatami ? Ça ne se passera pas comme ça !
Doux conciliabule ou dialogue de sourds toutes plumes hérissées?
Mon sportif du dimanche jette l’éponge et s'en va rouler ses mécaniques sous d'autres cieux.
Ces oiseaux me font aimer ces vieilles cheminées que le chauffage central a condamnées. J'ai l'impression, en les regardant, que Mary Poppins va en surgir suspendue à son parapluie!
Je me demande ce que celle-ci a de spécial, pour qu’on veuille la défendre becs et ongles comme le moulin de Valmy? 
Jamais le British Museum n’aura eu de membre plus assidue : au fil de l’été, à moi la turbulente histoire du château-fort de Tutbury dans le Staffordshire, la symbolique des arbres dans la peinture indienne contemporaine, les rituels de l’Udayagiri - le site-clé de la dynastie Gupta, et la finesse des céramiques chinoises de la Sir Percival David Collection! Et cet après-midi-là, j’inaugurais cet alléchant programme avec des films sur les danses de la cour royale de Java qu’accompagne un ensemble musical traditionnel, le Gamelan.
Descendre dans le sous-sol du British Museum, c’est impressionnant. Marches incrustées de fossiles, murs nus, lumières tamisées, ambiance feutrée, silence respectueux : on oublie très vite la foule des visiteurs au-dessus de nos têtes. Et quel espace ! Aidés par une architecture dépouillée, on croirait pénétrer dans les entrailles d’un temple antique pour se faire initier aux mystères d’Eleusis !
L’auteure des films avait beau nous avoir prévenus que sa caméra était rudimentaire et qu'elle ne savait pas s’en servir, la déception fut grande. On n’y apprenait pas grand chose sur la danse javanaise : on ne voit jamais une danse de plus de trente secondes, aucune des danseuses ne tient en entier dans un plan, elles arboraient l’air renfrogné de gens qui s’ennuient à mourir, quant aux musiciens, ils tapent sur des tambours de diverses tailles, l’esprit ailleurs... tandis que l’assistance mange du riz servi dans de grandes feuilles vertes. 
Venue en savoir plus sur les danses javanaises, c’est avec un poème de Raymond Carver que j’ai quitté le musée : il ornait le mur d’une exposition temporaire. 
C’est ça le charme du British Museum, qui saura toujours vous aguicher et vous faire tomber dans ses rêts.
Mais je ne pouvais imaginer à quel usage ces belles matières étaient destinées.
Servent-elles à relier des livres ? à camoufler des pots de fleurs ? à faire ses propres cartes de voeux ?
