Puisqu’elle est tout hiver...

La journée d’hier s’annonçait bien et il n’avait pas neigé pendant la nuit.Quelques heures plus tard : tempête de neige sur Londres. A Leicester square, où j’ai failli en quelques minutes me transformer en bonhomme de neige, tous les passants venaient trouver refuge à l’entrée du cinéma Empire. On secouait la neige sur nos vêtements en rigolant, incrédules devant la transformation de la place en station de ski. L’ambiance de mon restaurant chinois préféré baignait dans la bonne humeur générale. Les serveurs, rigolards, étaient aux petits soins pour nous. Ils nous accueillaient les bras ouverts comme si nous venions de traverser la Sibérie! Et tous les convives, après avoir commandé leur dim sum, montraient la vitrine du doigt et commentaient les bourrasques: la plupart le faisaient en mandarin, et deux l’on fait en anglais !Quand je suis sortie d’un cinéma de Soho, la neige avait cessé de tomber. J’ai vu Catfish, un excellent documentaire sur les aléas qu’il y a à utiliser Facebook : Nev, le frère du réalisateur, un photographe new-yorkais, noue une amitié avec Abby du Michigan, une petite-fille prodige qui transforme ses photos en tableaux. Il finit par tomber amoureux de sa soeur, Megan. Tout ce petit monde correspond via Facebook... Un jour Nev décide de leur rendre une visite surprise... Ce qu’il découvre sur place est légèrement perturbant, mais ça pose des questions si intéressantes que je n’arrête pas d’y penser. A voir ! Les décorations de Noël imitaient bien les flocons géants qui n’arrêtaient pas de s’écraser sur nos têtes !Dans mon quartier, on se croisait en pataugeant, la circulation était au ralenti, on traversait la route comme s’il s’agissait d’un chemin de campagne. Et on se souriait d’avoir l’air si patauds.La neige est encore tombée pendant la nuit. Tout est blanc. Mais aujourd’hui je reste bien au chaud. Je suis encore bien enrhumée mais je me sens totalement en vacances.

Puisqu’elle est tout hiver, toute la même glace,

Toute neige et son coeur tout armé de glaçons,

Qui ne m’aime sinon pour avoir mes chansons,

Pourquoi suis-je si fol, que je ne m’en délace?

Sonnets pour Hélène de Pierre de Ronsard