La première semaine de cours se termine. Qu’ils sont mignons ces étudiants. Je les regarde et je me demande combien de temps ça va me prendre cette année pour me souvenir de tous leurs prénoms. Que je suis fatiguée en rentrant le soir, j’ai mal partout, je n’ai plus l’habitude de me tenir devant des dizaines d’yeux scrutateurs, de me dépenser sans compter pour chacun d’un bout à l’autre de la salle. Cela ne m’a rien fait, je n’ai pas eu le moindre trac. Je dis ça mais je ne compte plus les stylos qui me sont tombés des mains, de leurs bouchons qui sautent sur la table d’en face ... signes que je dois quand même être un chouïa nerveuse ! Mais je ne le ressens pas. Je suis à l’aise. C’est vraiment un rôle que je joue en toute sincérité et avec bonheur. Quand j’enseigne, dans le feu de l’action, on me poserait des questions sur ma vie réelle, je ne saurais quoi répondre. Je ne viens de nulle part, je n’ai plus d’histoire. Quand je prononce mon nom et que je l’écris au tableau, j’ai l’impression qu’il s’agit d’une autre, la prof, à la surface lisse, à l’humeur toujours égale et enjouée, qui n’est pas timide mais à 100% sûre d’elle. Il suffirait que je pense à un truc que j’aime, que je me revoie lézardant sur mon banc de Saint James’ Park, au bouquin dans mon sac et qui me touche si fortement, pour que je perde tous mes moyens et que je cherche ma coquille des yeux pour m’y cacher à reculons. Mais tout mon petit monde intérieur fait les cents pas devant la fac et se jette sur moi dès que je parais !
Hier, en début de soirée, je remontais tranquillement ma rue, quand j’ai aperçu un hélicoptère en vol stationnaire, pile au dessus de chez moi. Je me suis dit bizarre, il n’y a aucun accident, ni rien d’inhabituel dans cette rue, que peuvent-ils bien observer de là haut ? Soudain, deux voitures en ont bloqué une troisième devant moi. Des hommes en noir, des policiers, armés jusqu’aux dents, mitraillette au poing, ont bondi sur le trottoir, ont saisi le chauffeur de la voiture, tandis qu’on ouvrait et fouillait son coffre. Le chauffeur se tenait debout sur le trottoir, des mitraillettes noires braquées sur lui. On le questionnait, et on entendait le crépitement des talkies-walkies. 
La rapidité de cette arrestation, le silence dans lequel elle a eu lieu, les gestes élastiques précis de ces hommes armés qui ont sauté hors de leurs voitures comme des léopards se jetant sur une proie, les épais gilets pare-balles sur leurs dos... ça m’a clouée sur place. On aurait dit un film en 3D ou un ballet moderne sur la scène de Sadler’s Wells. Ils n’ont pas eu le moindre regard pour ma personne qui était presque dans leurs jambes. Ils ne m’ont pas dit « circulez y’a rien à voir !» Ils avaient une arrestation à faire et s’ils avaient dû me marcher dessus, ils l’auraient fait. Seul leur importait le chauffeur de la voiture. L’avait-il volée ? Etait-il pire qu’un simple voleur de voiture ? J’étais si abasourdie que j’ai mis plusieurs minutes à les contourner, l’air innocent... comme si c’était un spectacle de la plus grande banalité... Mais mes jambes flageolantes ont eu beaucoup de difficulté à me porter jusqu’à chez moi ! 
A partir d’aujourd’hui le mardi sera le jour le plus chargé de mes semaines, avec moins d’une toute petite heure pour manger mon sandwich, dans une salle isolée j’espère, car tous les cafés sont bondés dans le quartier. 
Comme je vais envier, à l’heure de la sieste, ces nobles Etrusques, vêtus de leurs plus beaux atours, allongés pour l’éternité sur le couvercle de leur sarcophage, salle 71 du British Museum ! 
Quand je suis allée les voir au musée, j’avais dans la tête les descriptions des tombes de Cerveteri et de Tarquinia par D.H. Lawrence.
Et je me demandais ce qu’il pouvait bien y avoir dans son écriture pour qu’elle m’émeuve autant ? Je la trouve d’une beauté extraordinaire.
J’aime sa sensualité et sa façon d’évoquer l’au-delà, le monde souterrain, l’invisible, le caché. Et j'ai cherché partout à entendre le son de sa voix avant de lire ceci : « D. H. Lawrence n’a jamais été filmé et n’a pas accordé d’entretiens. On ignore même le son de sa voix. Toutes les personnes qui l’ont connu sont disparues. » 
Même quand il parle de choses banales, comme un voyage en train, son arrivé à l’hôtel, la tasse de café prise sur la terrasse, le chien du guide qui l’accompagne parmi les tombes étrusques... c’est passionnant. On a envie de lire chaque phrase à haute voix, fiévreusement.
Hier, vers 14h, j’ai appris une super bonne nouvelle. J’avais envie de faire la fête ! Au téléphone je m’entendais dire « Thank you ! », « That’s great ! » Franchement, ce qui m’arrive, je le mérite. 
Après j’ai eu envie de me faire un super beau cadeau ! De m’offrir quelque chose que je désirais depuis toujours, de casser ma tire-lire, de commander tous les livres dont je rêvais en un seul clic par exemple... 
Quand on quitte la très belle et instructive exposition Muybridge (
Il faisait si beau et si chaud... J’avais Sketches of Etruscan Places de D.H. Lawrence dans mon sac et je suis allée en poursuivre la lecture sur un banc de Saint James’ Park. 
Pour le rejoindre, je suis passée devant le grand pélican, impérial sur son île.
Les cygnes, les canards, les pigeons, les écureuils, et même quelques corbeaux joufflus, ne m’ont pas détournée de ma lecture... quand une libellule s’est posée sur le banc. Elle a fait un bruit sec en se posant à hauteur de ma tête. J’ai esquissé un geste vers mon appareil photo et elle s’est envolée. 
Puis des fils d’argent se sont mis à flotter dans l’air, emportés par la brise. J’ai aperçu au bout de cet étrange parachute, gigotant de toutes ses pattes, une petite araignée. En douceur, cet équipage s’est posé sur le banc. Il y avait là de quoi me réconcilier avec toute la gente arachnéenne de la terre, tellement il y avait eu de grâce dans cette arrivée.
But if the dead is a woman her dress falls in soft gathers from her throat, she wears splendid jewellery, and she holds in her hand not the mundum, but the mirror, the box of essence, the pomegranate, some symbols of her reflected nature, or of her woman's quality. 
But she, too, is given a proud, haughty look, as is the man: for she belongs to the sacred families that rule and that read the signs. 
Quand j’ai pris ces photos au Louvre, ce que les effigies de ces Etrusques tenaient dans leurs mains m'a évidemment intriguée. Mais j’ai un peu oublié de chercher. 
Les photos sont petites. Il faut approcher son visage très près pour distinguer les traits de D.H. Lawrence. Autour des images jaunies se trouvent les témoignages des écrivains qui ont permis la publication de Lady Chatterley’s Lover dans les années soixante, au bout d’un procès de cinq jours, plus de 30 ans après sa complétion. Il avait un drôle de visage D.H. Lawrence et des yeux très doux. La plupart des photos le représentent assis alors que dans mon esprit – peut-être parce que je suis en train de lire Sketches of Etruscan Places - , il est toujours par monts et par vaux. A l’étage au-dessus le premier ministre William Pitt, sur le tableau de John Hoppner, se tient lui fièrement debout. Son portrait voisine avec l’immense toile intitulée The anti-slavery society convention 1840 de Benjamin Robert Haydon. Tout cela me rappelait que la veille j’avais vu le film Amazing Grace sur l’abolition de l’esclavage. A la National Portrait Gallery j’avais la confirmation que tout cela avait bien existé. Pitt avait posé pour ce tableau, D.H Lawrence pour ces photos. Reflets qui me semblaient plus vivants que moi-même. 
Cette dernière phrase peut donner l’impression que je n’allais pas très bien... Au contraire ! C’est bien de jouer les fantômes. Parce qu’on flotte, on peut se balader partout sans se fatiguer. 
Fantôme, on peut se faire bronzer en traversant la Tamise sous un splendide soleil, en se promenant du côté de la Tate Modern. 
Fantôme, on peut aller prendre un verre et bouquiner sur un banc face à Saint Paul.
Le premier mois de l’été, j’ai travaillé et je me suis peu amusée. 
Le deuxième mois de l’été, je me suis bien reposée et bien amusée.
Le troisième mois de l’été, je me suis amusée et je me suis remise à travailler.
Un été bien équilibré somme toute !
Pourtant... pourtant... rien de plus réconfortant que de faire cette promenade dominicale tant abhorrée ailleurs, dans un village de l’Angleterre profonde, à mille lieues de tout cinéma ou musée ou magasin. Rien de plus plaisant que de traverser des ruelles désertes sous un ciel en deuil, de n’avoir pour spectacle qu’une rivière, des arbres parés pour l’automne, une petite église et son cimetière, un vieux pont, quelques vaches dans un champ. L’idée que peu d’heures nous séparent du lundi dans la grande ville avec son cortège de bruit et de fureur ne nous effleure jamais l’esprit. L’avenir se borne à la tasse de thé bien chaude qui nous accueillera à notre retour. 
Depuis que Benedict est à Londres, la colombe de l’esprit saint – ou serait-ce une volée d’hélicoptères ? - nous survole jour et nuit, les sirènes de la police font à nos tympans le même effet que les trompettes au mur de Jéricho, et comme tous ses déplacements désorganisent un peu plus la circulation, les bus sont aussi bondés que ne l’était l’arche de Noé.
Marée haute
Avis de raz-de-marée 
