Sunday champêtre

J’ai toujours eu la hantise des « promenades digestives » du dimanche après-midi. Toute la famille est là, on a bien déjeuné, et nous voilà tous dans le vestibule à enfiler notre manteau pour aller prendre l’air. Je ne vois pas l’intérêt qu’il y a à se promener dans une ville quasi morte ou à tourner autour d’un jardin public après le déjeuner dominical sans autre but que de s’aérer ou de se dégourdir les jambes. Sortir pour sortir autant aller loin, dans un endroit où il y a de l’animation, des lumières, de la chaleur... A Tours par exemple, traverser des rues aux rideaux baissés m’importe peu si le but de ma visite est une salle de cinéma. Dimanche dernier, j’étais chez une amie, on discutait tranquillement sur son canapé en sirotant un café, un oeil sur la télé française (source inépuisable de fous rires d’autant plus que l’insupportable Linda Lemay y chantait son dernier tube nunuche) quand soudain elle a suggéré une promenade dans le parc voisin. Non, merci. Rien à faire, ça m’angoisse. Pourtant... pourtant... rien de plus réconfortant que de faire cette promenade dominicale tant abhorrée ailleurs, dans un village de l’Angleterre profonde, à mille lieues de tout cinéma ou musée ou magasin. Rien de plus plaisant que de traverser des ruelles désertes sous un ciel en deuil, de n’avoir pour spectacle qu’une rivière, des arbres parés pour l’automne, une petite église et son cimetière, un vieux pont, quelques vaches dans un champ. L’idée que peu d’heures nous séparent du lundi dans la grande ville avec son cortège de bruit et de fureur ne nous effleure jamais l’esprit. L’avenir se borne à la tasse de thé bien chaude qui nous accueillera à notre retour.

Il y a autant de manières d’occuper ses dimanches après-midi qu’il y a de façons de prononcer le Je t’aime final dans le poème ci-dessous. En voici deux versions : ici (dit par Pierre Brasseur) ou ici (dit par un sociétaire de la Comédie Française que l’on imagine grand, beau et sentant bon le sable chaud...)

Allo

Benjamin Péret

Mon avion en flammes mon château inondé de vin du Rhin

mon ghetto d'iris noirs mon oreille de cristal

mon rocher dévalant la falaise pour écraser le garde-champêtre

mon escargot d'opale mon moustique d'air

mon édredon de paradisiers ma chevelure d'écume noire

mon tombeau éclaté ma pluie de sauterelles rouges

mon île volante mon raisin de turquoise

ma collision d'autos folles et prudentes ma plate-bande sauvage

mon pistil de pissenlit projeté dans mon oeil

mon oignon de tulipe dans le cerveau

ma gazelle égarée dans un cinéma des boulevards

ma cassette de soleil mon fruit de volcan

mon rire d'étang caché où vont se noyer les prophètes distraits

mon inondation de cassis mon papillon de morille

ma cascade bleue comme une lame de fond qui fait le printemps

mon revolver de corail dont la bouche m'attire comme l'oeil d'un puits scintillant

glacé comme le miroir où tu contemples la fuite des oiseaux mouches de ton regard perdu dans une exposition de blanc encadrée de momies

je t'aime