La sémillante S. est allée à Amsterdam, au Van Gogh Museum, où il y a une expo
Paul Gauguin sous-titrée
De doorbraak naar Moderniteit (The Breakthrough into Modernity). Et le jour de l’anniversaire de Gauguin (hier), elle a fait tomber sur moi une pluie de cadeaux (
goodies) inattendus car ce n’était pas mon anniversaire à moi (n’est-ce pas Marie ?). Des cartes de tableaux que je ne connaissais pas, plus belles les unes que les autres ; un marque-page Gauguin, à encadrer tellement il est précieux ; de multiples prospectus pour les dossiers de mes cours de l’an prochain... Vive les produits dérivés!
Elle m’a vraiment gâtée. Moi, tant de gentillesse, ça me laisse baba, que dis-je, ça m’époustoufle.
En rentrant chez moi j’ai imaginé un coffre de pirate, comme celui qui est indiqué sur une carte au trésor, en bois vermoulu et en fer, dans lequel je mettrais tout ce qui me tient à coeur. De temps en temps je le sortirais de sa cachette, et contemplerais tous ces présents qui me font du bien au coeur : les cartes de Gauguin et le beau marque-page voisineraient avec un sachet de thé à la violette et une boîte de sardines remplies de coquillages des Mers du Sud. Merci, généreuses bienfaitrices !
J’adore ce tableau. C’est un autoportrait d’Emile Bernard (Gauguin, après avoir été son ami, avait fini par le détester !) avec un portrait de Gauguin sur le mur. Je crois que sous le nom du peintre se trouve l’inscription « à son copaing Vincent », et qu’il y a une peinture d’inspiration japonaise dans le bas du tableau à droite, peut-être une allusion à Van Gogh ?
Et aujourd’hui c’est encore un anniversaire (celui de T.: Bon anniversaire!) mais pas encore le mien (tu le sais bien Marie !)
La fébrilité s’empare de la ville à quelques heures du coup d’envoi : on ne parle plus que de ça, les commerçants baissent leur rideau, les voitures sont sagement garées, les rares piétons hâtent le pas... Il y a un bémol à toutes ces banderoles, à tous ces drapeaux rouges et blancs qu’on laissera pendouiller à la fenêtre jusqu’aux premières neiges et qui font croire que les voitures qui les arborent ont à bord la reine d’Angleterre: on sait à quoi mène un trop grand amour du drapeau. Heureusement que je ne suis pas la seule que cela met mal à l’aise.
J’écoute les matchs à la radio, d’une oreille, sur Bienvenue au club sur Europe 1. Samedi soir, alors que l’Angleterre jouait, j’ai senti que les commentateurs auraient tout donné pour que les USA gagnent. Ils n’étaient pas du tout fair play envers les Anglais. C’était flagrant et triste. Cela était très bizarre d’entendre les voisins suivre avec ferveur le match de l’équipe anglaise et d’écouter des commentaires peu flatteurs en même temps. Moi j’aimerais qu’on fête la venue de l’été, qu’on célèbre la fin d’un hiver et d’un printemps rudes, par des jeux, qu’on mélange les joueurs, que chaque équipe soit composée de sportifs de tous les pays, et qu’ils s’amusent, nom d’un petit bonhomme !
Etrange comme il est facile de perdre le fil de sa vie, de se perdre de vue et de prendre un autre pli, tout en croyant que rien n’a changé, et que les petits désagréments qui s’accumulent sont à mettre sur le compte de changements climatiques ou d’emails fâcheux. Quelle fuite en avant...
Peut-être était-ce parce que j’allais chez les Philosophes – où officie un certain R. qui devrait l’être un peu plus parfois – que je me posais la question suivante : comment faut-il vivre ? Doit-on vivre comme Mithridate VI et prendre chaque jour une petite dose de poison pour mieux s’immuniser contre leurs effets ? Ce qui permettrait d’avaler toutes les couleuvres possibles avec... philosophie... Mais tous les jours... du poison... Doit-on vivre dans le luxe, le calme et la volupté ? S’entourer de gens charmants qu’on aime et qui vous aiment ? Avoir des passions variées et des buts élevés ? Sourire à la vie ? Mais que faire si on rencontre un être mesquin ?
Je me demande bien ce que Nietzsche, Descartes ou Erasme – il y avait aussi sur les murs les portraits de Locke, de Hobbes, de Burke et de Kant – pensent de ça.
A défaut de Volt-aire, c’est avec « R » que j’ai vire-volté dans le jardin des Philosophes à deux pas du centre du monde (je veux dire du British Museum, bien sûr).
Un beau chat blanc nous y attendait, qui humait des pâquerettes. Indifférent et soyeux.
Peu à peu la contrariété du matin – pourquoi est-ce toujours un email qui me les amène ? - s’est estompée. Je suis allée à ma réunion très adoucie. Je me suis offert de nouvelles boucles d’oreille et, alors que la journée était aussi grise que celle de la veille, le soleil est sorti et s’est mis à briller de tous ces feux quand je suis rentrée chez moi. Pour ajouter à mon bonheur, mon supermarché préféré importe de nouveaux les meilleurs yaourts du monde : les Perles de lait... Et j'avais du courrier! Nul besoin ce week-end de me plonger dans les oeuvres complètes de Friedrich ou de René : il suffit que j’ouvre les yeux et le coeur pour connaître la réponse à ma question du matin ! 
Gauguin trouvait que les petits chevaux blancs des Tahitiens étaient « identiques, dans leur allure et dans leurs lignes, aux chevaux du Parthénon » (
Je suis entrée dans la salle des sculptures du Parthénon.... et au premier regard je suis tombée sur le bon cheval... C'est fou!
Je me suis un peu promenée dans le musée – Tiens, bonjour Ramsès ! Et toi, Pierre de Rosette, salut! – avant d’aller écouter une conférence sur les dessins de Leonardo da Vinci. 
Tandis que la conférencière égrenait les preuves du génie de Léonard, j’ai imaginé partir en voyage en Italie. Je commencerais par le haut de la botte, irais dans tous les musées, toutes les églises, tous les hauts lieux de la peinture de la Renaissance... ça me prendrait des années, je ne ferais que ça. 
Eh oui, c’est la Coupe du Monde qui commence. Je ne m’intéresse pas plus au foot que ça mais, pour moi, Coupe du Monde est synonyme de Pierre-Louis Basse sur Europe 1 le soir. J’adore. Ils parlent de tout sauf de foot, ou de façon détournée, festive, et c’est super agréable. 
Hier j’étais malade. Ça avait commencé à 3h du matin. Je pensais que ça passerait, mais non. 
Quelque chose me restait en travers de la gorge. Au propre et au figuré. Par exemple, la veille, avant une réunion, quelqu’un m’a dit « depuis la fin des cours j’ai levé le pied, alors cette réunion... » Incroyable qu'on puisse dire cela... mais je me suis dit que c’était ce que je devais faire... En rentrant chez moi, j’ai soudain pensé que je ne savais pas ne rien faire. J’ai pensé: j’aimerais rester une journée dans mon lit. Le soir-même, je tombe malade comme jamais, et je suis clouée au lit pour une journée avec une fièvre de cheval. Moi qui ne suis jamais malade. 
J’ai dormi comme une pierre et j’ai rêvé que j’étais entourée de corbeaux. Ils se posaient à mes pieds, de toutes les tailles. Je pense que c’est à cause du Malade Imaginaire de Molière que je viens de voir, et des médecins vêtus de noir. Mais aussi, ces corbeaux me rendaient triste. C’est comme s’ils voulaient attirer mon attention. Ils étaient liés au repos. Ce n’étaient pas les corbeaux de Montfaucon où se balancent les pendus de François Villon !
Au fond de mon lit de douleurs le British Museum s’est mis à me manquer terriblement. En particulier les trucs égyptiens. Peut-être étais-je en train de me transformer en momie !
Une lettre, ça ne s’écrit pas comme ça. Il faut d’abord en avoir envie. C’est quoi avoir envie d’écrire une lettre ? C’est avoir envie d’élucider un mystère. Une jubilation. J’aime recevoir une lettre qui soulève des questions, sur laquelle je peux rebondir, comme une conversation. Une lettre qui appelle une réponse. Croiser le fer épistolairement.
Aller dans un café - car il faut être bien installé - avec un bloc notes assez fourni en feuilles. Peur qu’elles s’épuisent et qu’il reste encore des choses à raconter. Ce serait trop douloureux. 
