Trafalgar square: ses pigeons, son jet d’eau...
Et la National Gallery.
J’oubliais: la Nelson Column et au fond Big Ben. Je suis donc bien à Londres, aux portes d'un monde plus harmonieux, où l’extase est de mise... ainsi que le fou rire!
Je me suis dirigée directement au niveau 2, salle 64 où se trouvent les tableaux des peintres de Cologne et de la Westphalie du XVe et du XVIe siècles et notamment ceux du Master of the Saint Bartholomew Altarpiece. Si on m’avait dit qu’un jour j’étudierais de si près ce tableau-là ! L'amour, que dis-je, la Passion, mène à tout... si j’ose dire ! Je me moquais un peu de moi-même quand même...
A la boutique du musée je me suis ensuite tenu de grands discours sur la réalité du monde, la beauté de l’inutile, la peinture et les produits dérivés aux prix exorbitants: les fleurs réelles de l’étang Shinobazu de Ueno, celles peintes par Monet qui finissent en décoration pour arbre de Noël...
Les tournesols de Cordoue et du Val de Loire et ceux de Van Gogh en bougies...
Imaginer qui pourrait acheter un pigeon de Trafalgar square en feutre a déclanché le rire qui couvait en moi...
On pourrait écrire une thèse sur l’image des peintres que donnent leurs figurines. J'aimerais avoir un papy comme Leonardo da Vinci qui semble vouloir nous raconter une histoire...
Van Gogh était un rouquin peu commode! On n'a pas osé lui raboter son oreille ! Il ne m’a pas mordue quand j’ai vérifié...
Mais le plus sympa, c’est Monet, avec son air ahuri. 
C’est quand je me suis surpris à lui caresser le bonnet comme on le ferait à un ours en peluche que j’ai compris qu’il était temps pour moi de quitter la National Gallery...
...pour me rendre au Renoir voir un film!
Nos yeux, aidés de notre mémoire, découperaient dans l'espace et fixeraient dans le temps des tableaux inimitables. Notre regard saisirait au passage, sculptés dans le marbre vivant du corps humain, des fragments de statue aussi beaux que ceux de la statuaire antique. 
Nous entendrions chanter au fond de nos âmes, comme une musique quelquefois gaie, plus souvent plaintive, toujours originale, la mélodie ininterrompue de notre vie intérieure. 
Entre nous et notre propre conscience, un voile s'interpose, voile épais pour le commun des hommes, voile léger, presque transparent, pour l'artiste et le poète. Quelle fée a tissé ce voile ? 
Il fallait vivre, et la vie exige que nous appréhendions les choses dans le rapport qu'elles ont à nos besoins. Enfin, pour tout dire, nous ne voyons pas les choses mêmes ; nous nous bornons, le plus souvent, à lire des étiquettes collées sur elles. 
«Tu aimes beaucoup Andromaque et Phèdre?» demanda Saint-Loup à son oncle, sur un ton légèrement dédaigneux. «Il y a plus de vérité dans une tragédie de Racine que dans tous les drames de Monsieur Victor Hugo», répondit M. de Charlus. «C’est tout de même effrayant le monde, me dit Saint-Loup à l’oreille. Préférer Racine à Victor c’est quand même quelque chose d’énorme!» Il était sincèrement attristé des paroles de son oncle, mais le plaisir de dire «quand même» et surtout «énorme» le consolait. 
Hippolyte, le superbe ennemi, ressemblait à une gravure de mode, avec treillis, godillots, et marcel noir laissant voir des muscles saillants fort appétissants. Pour un oui ou pour un non il allait s’abreuver à un robinet sur le côté de la scène - il fait si chaud sous les regards ardents de l’Olympe ! - et après que Phèdre lui déclare son amour, il ouvre le robinet à fond et s’asperge à grande eau. C’est dommage car c’est comique. 
Quand Phèdre s’adresse à lui – La veuve de Thésée ose aimer Hippolyte ! hurle Helen Mirren, adossée à l’immense rocher dans une scène d’une beauté incroyable - l’insensible Hippolyte se tient immobile, comme un mannequin qui, arrivé au bout d’un podium, se donne en pâture aux regards du public et aux flashs des photographes, poing sur la hanche, dans une pose provocante, avant de repartir dans les coulisses. Et même en le voyant de loin et de profil, j’aurais voulu un instant être la fille de Minos et de Pasiphaé ou mieux, celle qui l’incarnait si magnifiquement sur scène ! Mais je crois que je ferais le désespoir de mon metteur en scène car en déclamant « J’oublie, en le voyant, ce que je viens lui dire », devant le beau Dominic Cooper (l’amant dans le film The Duchess), ce vers-là ne serait pas du théâtre !
Elwood P. Dowd (James Stewart) sort de chez lui. Sur le seuil de la porte il s’efface pour laisser passer quelqu’un qu’on ne voit pas. C’est de la bouche de sa soeur Veta qu’on apprendra plus tard que son meilleur ami, son confident, s’appelle Harvey. 
C’est la personne pleine de soi que je dois aimer
Plus tard c’est en malade que Nietzsche visitera Lucerne, Lugano, Manheim, Nuremberg, Sorrente, Bayreuth, San Remo, Menton, Monaco, Nice, Gênes ou Hambourg, en dînant presque partout d’un morceau de gâteau et d’une tasse de thé. (Entendu sur France Culture)
Il parle couramment français mais il a une façon de dire Voltaire et Encyclopédie, en essayant héroïquement de tenir à distance sa tenace langue maternelle, qui me ravit. 
C’est un conteur né et il pourrait tenir un halca (cercle de spectateurs) en haleine place 
Ce que j’aime c’est qu’il ne la ramène pas, qu’il ait un sens de l’humour et de l’auto-dérision très développé. C’est une de ces personnes charismatiques qui vous charment instantanément, sans rien faire, et qui vous transmettent leur énergie seulement en étant là, comme par osmose... 
Every time I kiss you
Dans les rues de Londres, des boîtes aux lettres datent d’Edward VII
Et d’autres du règne d’Elizabeth II
Il a fallu une grève des postes...
Et d’un poème... pour que je m’en aperçoive!
Light is more important than the lantern,
Le récit de sa mort, le 24 août 79, sur une plage près de Pompéi, asphyxié par les fumées toxiques du Vésuve alors qu’il cherchait à porter secours à des amis touchés par la catastrophe, racontée par Pline le Jeune dans une lettre à Tacite me tirait des larmes. 
Quant à l’assassinat de Cicéron en 43 av. J.-C., près de Formiae, sous la plume de Plutarque... j’aurais voulu être sur place pour arrêter ses meurtriers et je vouais Marc-Antoine aux gémonies.
Alors je suis bien allée à Córdoba, lejana y sola, comme l’écrit Lorca dans un poème où un cavalier voit la mort le regarder du haut des murs de Cordoue et pense qu’il n’atteindra jamais sa destination. Il y avait d’immenses champs de tournesols aux abords de la ville. La façade de mon hôtel était recouverte de pots de géraniums, comme c’est la coutume en Andalousie. Sur la petite place en face du musée archéologique, à l’heure de la sieste, je m’étais assise au bord d’une fontaine. L’eau était glacée et j’aurais bien aimé me plonger tout entière dans son bassin ! Toute la journée j’avais eu l’impression de brûler vive tant le soleil était ardent : j’ai toujours dans les yeux ces bougies qui fondaient comme neige au soleil aux pieds d’une statue de la Vierge, sur un pont enjambant le Guadalquivir. 
Les portes en bois de Cordoue ne m’invitent pas à entrer porter le salut de Damas à un jet d’eau et un jasmin. Je parcours les ruelles étroites par une douce journée printanière, ensoleillée. Je marche léger comme si j’étais mon invité et l’invité de mes souvenirs (...). A Cordoue, je me suis arrêté devant la porte en bois d’une maison et, comme 
De son balcon, avec vue plongeante sur la bananeraie et les plantations de canes à sucre, on sentait la présence de la mer là-bas, au delà du Castillo et des petites maisons blanches du pueblo. Je venais chez elle prendre le café, juste avant le départ pour la plage où nous passions de longs après-midi. Je la considérais un peu comme ma grand-mère. 
Dans un coin de ce balcon, à l’abri des intempéries, il y avait une bibliothèque en bambou, la même que l’on voyait sur tous les balcons alentours. On y trouvait, toujours poussiéreux, toujours jaunis, des romans de gare, d’aéroport ou d’aires d’autoroute. Des livres sans importance – ceux qu’on aimait vraiment, qu’on avait achetés spécialement pour ce séjour, repartaient dans nos valises à la fin des vacances. D’un été sur l’autre nous avions le temps d’oublier leur intrigue, alors ils nous semblaient inédits quand nous les piochions de nouveau sur l’étagère. 
On se les prêtait, plutôt on se les échangeait, car ils ressemblaient tellement aux nôtres qu’une fois lus, on les rangeait sur nos propres étagères. Leurs propriétaires ne nous les réclamaient jamais. Au bout de quelques années, le stock d’origine s’était renouvelé à notre insu, et nous nous retrouvions avec la bibliothèque de la voisine sur notre balcon.
Il y a de cela bien longtemps... Aujourd’hui, des constructions ont grignoté les bananiers et les canes à sucre, et je parie que ce sont à Marc Lévy, Guillaume Musso et Amélie Nothomb qu’Agatha Christie, Heinz Günter Konsalik et Guy Des Cars ont cédé le pas sur ces balcons andalous où je n’irai plus jamais siroter de café. Tant mieux pour la littérature!
Un cri déchire le silence du petit matin et je me précipite à la fenêtre... Qu’est-ce que le corbeau du voisinage m’a concocté comme show ce matin ? 
Pour rien au monde ne voudrais-je rater la gymnastique matinale de Monsieur du Corbeau... et pas besoin du moindre ticket pour cette pièce toujours très théâtrale!
Mais il n’est pas seul dans cette gym en plein air, et l’intrus au ventre bleu - une mésange ? - fait mine de l'ignorer royalement.
Ce qui a l'heur d'irriter mon sportif ailé : qui ose faire des cabrioles sur son tatami ? Ça ne se passera pas comme ça !
Doux conciliabule ou dialogue de sourds toutes plumes hérissées?
Mon sportif du dimanche jette l’éponge et s'en va rouler ses mécaniques sous d'autres cieux.
Ces oiseaux me font aimer ces vieilles cheminées que le chauffage central a condamnées. J'ai l'impression, en les regardant, que Mary Poppins va en surgir suspendue à son parapluie!
Je me demande ce que celle-ci a de spécial, pour qu’on veuille la défendre becs et ongles comme le moulin de Valmy? 
Jamais le British Museum n’aura eu de membre plus assidue : au fil de l’été, à moi la turbulente histoire du château-fort de Tutbury dans le Staffordshire, la symbolique des arbres dans la peinture indienne contemporaine, les rituels de l’Udayagiri - le site-clé de la dynastie Gupta, et la finesse des céramiques chinoises de la Sir Percival David Collection! Et cet après-midi-là, j’inaugurais cet alléchant programme avec des films sur les danses de la cour royale de Java qu’accompagne un ensemble musical traditionnel, le Gamelan.
Descendre dans le sous-sol du British Museum, c’est impressionnant. Marches incrustées de fossiles, murs nus, lumières tamisées, ambiance feutrée, silence respectueux : on oublie très vite la foule des visiteurs au-dessus de nos têtes. Et quel espace ! Aidés par une architecture dépouillée, on croirait pénétrer dans les entrailles d’un temple antique pour se faire initier aux mystères d’Eleusis !
L’auteure des films avait beau nous avoir prévenus que sa caméra était rudimentaire et qu'elle ne savait pas s’en servir, la déception fut grande. On n’y apprenait pas grand chose sur la danse javanaise : on ne voit jamais une danse de plus de trente secondes, aucune des danseuses ne tient en entier dans un plan, elles arboraient l’air renfrogné de gens qui s’ennuient à mourir, quant aux musiciens, ils tapent sur des tambours de diverses tailles, l’esprit ailleurs... tandis que l’assistance mange du riz servi dans de grandes feuilles vertes. 
Venue en savoir plus sur les danses javanaises, c’est avec un poème de Raymond Carver que j’ai quitté le musée : il ornait le mur d’une exposition temporaire. 
C’est ça le charme du British Museum, qui saura toujours vous aguicher et vous faire tomber dans ses rêts.
Mais je ne pouvais imaginer à quel usage ces belles matières étaient destinées.
Servent-elles à relier des livres ? à camoufler des pots de fleurs ? à faire ses propres cartes de voeux ?
Hier, en pleine canicule (on frôlait les 33 degrés quand même...Les journaux annonçaient que Londres était aussi chaud que les Bahamas ! ), j’ai vu 
Ce n’est qu’un morceau de bois trouvé dans un parc, mais par sa couleur et sa forme il m’a fait aussitôt penser à un espadon. Le poisson épée me rappelle l’Espagne, et le pez espada qu’on allait acheter au mercado, et qu’on faisait passer pour du poulet quand on le servait aux enfants qui n’aimaient pas trop le poisson. C’est si beau l’espagnol, et si évocateur, que la moindre recette peut être déguisée en poésie :
-Pez de Espada, ¿qué eres tú?
